charlas

Hablar de la tragedia humana,
en estos momentos
cuando nuestra vida, es solo
una farsa diseñada en occidente.
Una que seguimos como simples noveles,
cuando nos queremos probar
el disfraz de sabios.

Cuando me rio
de la comicidad de hablar un fragmento,
a cachos recién pulidos en un libro.
Halle en este festín de dioses beodos,
lo poco de una realidad fingida.
Lo poco que se come, en las cantinas…
Prefiero la barricada,
el campo y su espesura…
Hablar con el hermano y hacerle un alto
a toda esta estulticia, hablar realmente serenos
de los anuncios que se corren por debajo del puente.
Sin mirar más el caviar y las copas de farra insulsa,
que están llenas de polillas vencidas en Francia.
Oh que delicado es el canto de la gaviota trashumante,
el sonoro sentimiento de la gente que late al trabajo…
De ello me alimento, degenerando mi pobre estética literaria.

Siempre Occidente con veleidades de pionera en la cultura, en la política y en el refinamiento... Es a lo que te refieres en tus letras?
Me agradó tu poema.
un gusto leerte.

GRACIAS POR TU COMENTARIO COMPAÑERA....