brota en derrota y llanto en cuanto recuerdo mis pesares.
Tu ausencia enfoca mi esperanza rota en incontables espasmos
al imaginarme tus andares mi musa celeste en aquellos en donde andas frágil sin mí,
indiferente de todo eso que quisiera amaestrases pues todos
y cada uno de mis respiros entornan suspiros
en mi pecho cual pregono a causa de tus bellas carnes.
Se vuelven malditas las nauseas en vela cada noche
pues me envuelvo en pesadillas de celotipia y ruin miedo
en derroches necios y mudos
que no ven hora de cantarte que yo te añoro en cada golpe,
en cada trazo de mi mano zurda
donde te amo mil veces sin que tú te des entorne de cuanto me encantas
de cuanto me enfermas e infectas ese virus de grisácea pose
en cuarto menguante mi dulce Carmen Burano
que mi sollozo en cada letra da el forje.
Mantengo los ojos zurcidos a tu recuerdo
en las mañanas sufridas por resaca lagrimal
y no encuentro la salida de tan claustrofóbica cama
monótona tan grande y ancha donde muero de frio
pues seria un arriesgue maligno el pensar que estuvieras postrada
en tu más bello anhelo aquí con migo
como cura divina, analgésico tierno, o como tentación viscosa cual infernal veneno.
Hoy no controlo ningún movimiento de mi pluma.
Hoy soy presa del dolor
Hoy te digo que las vitaminas transmutadas en cientos de mujeres desnudas
no me curarían el desvelo de éste sentimiento tan terco que por ti
conjuga en mí a todo tiempo, sea esperanza o muerte.
Hoy me sincero y digo que ninguna… ninguna mujer vitamina fugaz
hará un milagro en trance del enfermo poeta tuyo o vil esperpento.
Hoy clamo la sentencia mi hermoso Carmen Burano…
que no es de tinta ni por el virus…
…sino es por ti que estoy muriendo
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