A PROPÓSITO DEL DOLOR.

Yo hablo de mi dolor
porque es de lo único que puedo hablar
y no puedo hacerlo de otros dolores
de los otros y sus entrañas
de los otros y sus pérdidas
de los otros y sus desapariciones
de los otros y la puta muerte
de los otros que están por llegar
de los otros que siguen llegando
de los otros y los otros y los otros.
Yo hablo del sabor de boca que me deja
porque es de lo único que soy consciente
y el vaho espantoso que tiene
porque no puedo hablar del sabor de otros,
sólo veo sus bocas desdibujadas
las cicatrices de las experiencias
cómo te cobra al contado en el cuerpo
tal si fueses molido a látigo, lapidado,
colgado, puesto en submarino seco,
revivido y vuelto al dolor que es diferente
pero siempre el mismo.
Yo hablo del espacio entre dolor y dolor,
ese intersticio de descanso
ese fin de semana largo
esa siesta imprevista
que viene con todos los adornos
a amortiguarte un poco nomás,
esa semirecta de la historia
que muchos llaman felicidad
y que cuesta más que lo que te deja
si te lo piensas bien
al fin de cuentas.
Yo hablo de que soy un atleta
cuya especialidad es la resistencia.
Miro el horizonte y sigo y sigo
buscando el cartel de llegada
así como un loco corro y corro:
voy pasando a algunos
y otros me pasan
porque somos protagonistas.
En cambio muchos nos ven
desde los tristes costados de la vida
sin nada más que aplaudir y alentar
y me vuelve a doler eso,
el sólo hecho de pensar qué cuernos hacen
que no corren hacia algún lugar
y se dejan estar ahí, domesticados,
como vencidos autómatas humanos
mientras los voy dejando atrás con sus sombras
les grito, les advierto pero siguen aplaudiendo,
creen que les agradezco, los muy ignorantes.
Qué tristeza.
Yo hablo de mi dolor
que es apenas una gota
en el inmenso mar de dolores
aquí y en el culo del mundo
segundo por segundo
un inmenso mar de dolores.
Me duelen las piernas, los pies,
se me deshacen las caderas corriendo
con gotones de agua por la frente que se escurren
estoy empapado y acalambrado,
pero trato de salir de aquí hacia alguna parte
junto con estos que corren también.
Pago con dolor y al menos vivo
al menos amo
al menos canto
al menos sudo bajo el sol
al menos puteo con cierta autoridad
esa que te da el cansancio
de pensar ya casi opacamente y sostenerse
sólo para llegar como sea y entonces
la música, el banquete, el descanso
sin querer ninguna medalla
y creer que todo esto es un mal sueño
un falso dolor de estómago,
una borrachera de aire contaminado
una ilusión de mono bajado del árbol a pedradas.
Mi dolor es una gota anónima
que va diluirse en el mar de los otros
sus dolores compañeros
sin pedir clemencia
sin rendirse
sin abdicar
calladito y sin chistar
justo y como debe ser:
yo hablo de mi dolor,
un dolor justo como el tuyo,
un dolor hermano.
XXXXXXXXXXXXXXXXXXXXX
DERECHOS RESERVADOS

Hola SERCAS !
Quien podría tener el conocimiento suficiente para hablar
De los demás?
Nadie!!! A quien le importa lo que a uno le pase en el día,
Y mucho menos… quien se tomaría la molestia de adivinar
Lo que por tu cabeza… esa cabeza de navegante consumido
Se atraviesa?
El mundo ya tiene suficiente con sus quilombos, y lo que menos
Haría… seria dedicarle el tiempo que no tiene a un extraño, y ni
A un conocido siquiera!
Por tu parte como bien dice una parte de tu escrito… el cuerpo
Te pasa factura con el más vorágine recaudador de deudas atrasadas.
Uno se desespera cuando debe algo, y en cambio hay otros que ni se
Les mueve un pelo, es prácticamente lo mismo. Me gusto la parte de
Tu poema donde dice:

Me duelen las piernas, los pies,
se me deshacen las caderas corriendo
con gotones de agua por la frente que se escurren
estoy empapado y acalambrado,
pero trato de salir de aquí hacia alguna parte
junto con estos que corren también.

Son pocos los que corren sin descanso, haciendo caso
Omiso hasta donde aguanten a sus pies cansados, sus
Cuerpo agotado, y la bronca de ver… quienes no se preocupan
Por nada mas que por vivir el día como pinte.
Es muy loco, pero muy cierto todo tu escrito SERCAS!
Y el final
Mi dolor es una gota anónima
que va diluirse en el mar de los otros
sus dolores compañeros
sin pedir clemencia
sin rendirse
sin abdicar
calladito y sin chistar
justo y como debe ser:
yo hablo de mi dolor,
un dolor justo como el tuyo,
un dolor hermano.

Ese dolor que muy pocos aceptan tener,
Ese dolor que ni uno mismo sabe, por que no
Lo tumba venciéndolo del todo… para así… dedicar
la vida a vivir por jornadas y despreocuparse definitivamente
del futuro, que aun no se vivo, del presente que aun no termino,
y el pasado que ya para que ni recordarlo… si ya paso!
Te dejo mis saludos y mis más sinceros aplausos
Felicidades por este escrito. KAINA

[b]La cruda realidad de la vida reflejas en tu escrito; no digo poesía porque sé que no te gusta.
Sabes, todos vamos en el mismo barco; como iban los viajeros de aquel famoso Titanic, Iª 2ª y 3ª categoría todos se hundieron con él, la vida no suele hacer excepciones a la hora del dolor, pues el dolor es lo que nos recuerda que estamos vivos y que lo otro está todavía por venir. Te pongo un ejemplo: por este escrito sé que su autor esta todavía "vivito" y coleando.
Te mando mis abrazos a Uruguay.

kaina escribió:Hola SERCAS !
Quien podría tener el conocimiento suficiente para hablar
De los demás?
Nadie!!! A quien le importa lo que a uno le pase en el día,
Y mucho menos… quien se tomaría la molestia de adivinar
Lo que por tu cabeza… esa cabeza de navegante consumido
Se atraviesa?
El mundo ya tiene suficiente con sus quilombos, y lo que menos
Haría… seria dedicarle el tiempo que no tiene a un extraño, y ni
A un conocido siquiera!
Por tu parte como bien dice una parte de tu escrito… el cuerpo
Te pasa factura con el más vorágine recaudador de deudas atrasadas.
Uno se desespera cuando debe algo, y en cambio hay otros que ni se
Les mueve un pelo, es prácticamente lo mismo. Me gusto la parte de
Tu poema donde dice:

Me duelen las piernas, los pies,
se me deshacen las caderas corriendo
con gotones de agua por la frente que se escurren
estoy empapado y acalambrado,
pero trato de salir de aquí hacia alguna parte
junto con estos que corren también.

Son pocos los que corren sin descanso, haciendo caso
Omiso hasta donde aguanten a sus pies cansados, sus
Cuerpo agotado, y la bronca de ver… quienes no se preocupan
Por nada mas que por vivir el día como pinte.
Es muy loco, pero muy cierto todo tu escrito SERCAS!
Y el final
Mi dolor es una gota anónima
que va diluirse en el mar de los otros
sus dolores compañeros
sin pedir clemencia
sin rendirse
sin abdicar
calladito y sin chistar
justo y como debe ser:
yo hablo de mi dolor,
un dolor justo como el tuyo,
un dolor hermano.

Ese dolor que muy pocos aceptan tener,
Ese dolor que ni uno mismo sabe, por que no
Lo tumba venciéndolo del todo… para así… dedicar
la vida a vivir por jornadas y despreocuparse definitivamente
del futuro, que aun no se vivo, del presente que aun no termino,
y el pasado que ya para que ni recordarlo… si ya paso!
Te dejo mis saludos y mis más sinceros aplausos
Felicidades por este escrito. KAINA

Bien Kaina, como dijo Jack el destripador... vayamos por partes...jajajaja... veamos: yo creo que hay gente a quien le importa lo que a uno le pase... y eso se llama AMOR, incluso algunos tratan de adivinar qué pasa por tu cabeza... y eso se llama INTERÉS, COMPROMISO, AMISTAD, ETC. ... depende; dedicarle el tiempo a un extraño o asimismo a un conocido... ES UN ACTO DE AMOR... porque al fin y al cabo con lo único que contamos es con tiempo, y no mucho... donar tiempo para otro ... eso es amor. En cuanto al dolor del que habla el texto, debes saber que lo que lees es una construcción literaria y por tanto, no necesariamente autorreferencial. Como toda construcción uno elabora a partir de ciertos enunciados, premisas, conceptos, sentimientos, etc., pero esa construcción no lo hace imagen misma del autor ( si bien algo de él de modo residual queda, al menos en mi caso). Un texto es eso y en todo caso a eso se remite la opinión. La extensión al autor corre el riesgo de ser equívoca en la imagen del lector. Esa asociación autor/texto tiene una relación que el lector ignora e ignorará si no la expone el autor públicamente y eso no lo haré jamás...jajajaja...Y ya para finalizar, siendo esto un vómito de simples palabras...jajajaja... prefiero que los aplausos los ahorres para cosas que merezcan mas la pena en la vida que es en sí misma una cosa maravillosa Kaina. Por lo demás, gracias por tu generosidad y tu lectura. Te dejo un abrazo grandote. Sergio.

Recaredo escribió:[b]La cruda realidad de la vida reflejas en tu escrito; no digo poesía porque sé que no te gusta.
Sabes, todos vamos en el mismo barco; como iban los viajeros de aquel famoso Titanic, Iª 2ª y 3ª categoría todos se hundieron con él, la vida no suele hacer excepciones a la hora del dolor, pues el dolor es lo que nos recuerda que estamos vivos y que lo otro está todavía por venir. Te pongo un ejemplo: por este escrito sé que su autor esta todavía "vivito" y coleando.
Te mando mis abrazos a Uruguay.

mmm... viejo sabio este...jajajaja...