Flor de la calle

Flor de la calle

Era la esquina de la primavera,
era la fábrica del porvenir,
como en un polen de abejas de cera,
como en la flor que durmió sin abrir.

Siempre esperando una nueva escalera,
siempre sabiendo que todo es reír
y preparando un color que en cualquiera
ya vuelto beso pudiera lucir.

Era coqueta y señora y sincera,
era una llama que quiere vivir,
era una piel antes de ser hoguera.

No la vi más, se marchó por huir,
era una niña y no halló quien la quiera,
mas si un anillo en que ardió hasta morir.

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03 04 15