La marcha en la arena
En horas perdidas, en espasmos rojos,
en gargantas crudas cual botellas rotas,
en ciertos vinagres que aceitan la noche,
la vista, el espacio de tus viejos huesos,
he visto que crece la abulia del tedio,
la rosa marchita entre mil relojes
y el piano del tiempo y su sustancia oscura,
mordiendo un sonido como de ojos negros,
de cristal quebrado en la costilla humana,
de lunes lamiendo la hiel del domingo,
cuando no conoces dónde van tus pasos
ni tus pasos mismos recuerdan tus plantas.
He vuelto del sucio diván de las citas,
del bar de las ratas, del puerto del asco,
y en toallas frías sumergí mi espanto
y en el entrecejo del olvido un golpe
con sangre, con fiebre, con lágrimas vacuas.
Allá van las torres que el orden sustentan,
allá los marasmos del oculto engaño
y entre risas lisas y entre fotos tontas
el cielo decae entre perros muertos.
Consigo alejarme en la bolsa de un ciego,
en el pan del pobre, en la noche impura
galán de otra escena, telón de otro fondo,
pregunto y pregunto por las despedidas.
Consejo a los libres, pregón del extraño:
si el mañana existe, sin pasado es su arca.
25 03 11
En horas perdidas, en espasmos rojos,
en gargantas crudas cual botellas rotas,
en ciertos vinagres que aceitan la noche,
la vista, el espacio de tus viejos huesos,
he visto que crece la abulia del tedio,
la rosa marchita entre mil relojes
y el piano del tiempo y su sustancia oscura,
mordiendo un sonido como de ojos negros,
de cristal quebrado en la costilla humana,
de lunes lamiendo la hiel del domingo,
cuando no conoces dónde van tus pasos
ni tus pasos mismos recuerdan tus plantas.
He vuelto del sucio diván de las citas,
del bar de las ratas, del puerto del asco,
y en toallas frías sumergí mi espanto
y en el entrecejo del olvido un golpe
con sangre, con fiebre, con lágrimas vacuas.
Allá van las torres que el orden sustentan,
allá los marasmos del oculto engaño
y entre risas lisas y entre fotos tontas
el cielo decae entre perros muertos.
Consigo alejarme en la bolsa de un ciego,
en el pan del pobre, en la noche impura
galán de otra escena, telón de otro fondo,
pregunto y pregunto por las despedidas.
Consejo a los libres, pregón del extraño:
si el mañana existe, sin pasado es su arca.
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