Conectarse

Recuperar mi contraseña

Últimos temas

» Marchitas margaritas desojadas...
Ayer a las 7:31 pm por caminandobajolalluvia

» ¡Heroína de la vida y del rigor!
Ayer a las 7:22 pm por Queenire

» QUE LA VIDA NO TE ABURRA
Miér Feb 22, 2017 8:21 pm por caminandobajolalluvia

» Elogio al alba
Miér Feb 22, 2017 2:52 am por caminandobajolalluvia

» Sólo Arte
Dom Feb 19, 2017 6:18 am por caminandobajolalluvia

» Femenino contraste, apasionada nieve…
Sáb Feb 18, 2017 8:07 am por caminandobajolalluvia

» Cruzada al mar abierto
Miér Feb 15, 2017 5:42 pm por caminandobajolalluvia

» Recoge de la nieve
Miér Feb 15, 2017 5:29 pm por caminandobajolalluvia

» SALUDOS en el Día del Amor y la Amistad (14/2)
Mar Feb 14, 2017 10:09 pm por deliapc

Los posteadores más activos de la semana

¿Quién está en línea?

En total hay 7 usuarios en línea: 0 Registrados, 0 Ocultos y 7 Invitados

Ninguno


[ Ver toda la lista ]


La mayor cantidad de usuarios en línea fue 125 el Dom Oct 30, 2011 8:57 pm.

Los posteadores más activos del mes

Flujo RSS


Yahoo! 
MSN 
AOL 
Netvibes 
Bloglines 

Navegación

Galería



    En marcha

    Comparte

    Oscar64
    Poeta Gran Master II - Propietario y Miembro Del Jurado
    Poeta Gran Master II - Propietario y Miembro Del Jurado

    Masculino Mensajes : 8252
    Fecha de inscripción : 22/05/2010
    Localización : Santiago de Chile

    En marcha

    Mensaje por Oscar64 el Dom Sep 02, 2012 9:03 am

    En marcha

    Dónde van, siempre quiero
    saber dónde van todos,
    como si de ello dependiera el mundo,
    como si el rumbo me sirviera en mi tiniebla.
    Y son todos, son aquellos que contemplo
    al sur, al norte, fuera y dentro de sí mismos,
    condecorados por el lujo de la calma,
    pletóricos de alzar entre sus labios la sonrisa.
    Dónde van, nunca lo dicen,
    acaso no lo saben ni lo esperan,
    acaso lo descubren cuando llegan,
    acaso no lo sabrán ni cuando, inmóviles, se borren sus mil pasos.
    El niño, la mujer, el vendedor de flores,
    la hoja presurosa en el bolsillo del otoño,
    la lágrima encubierta por la prisa de un zapato
    y del otro que lo sigue atónito en la angustia.
    La caminata del soldado, las huellas del buen río,
    las patas de gaviota entre los muslos de las playas,
    todos registros de una marcha inexorable,
    de un rastro en los espacios del tiempo y de la vida,
    bastión que el caracol también defiende lentamente
    y que el águila devora como al hígado del infinito.
    Pero quizá soy yo el único quieto que se mueve,
    el quieto que circula mientras van todos detenidos
    o deambulan sin notar la transición de sus destinos,
    el paso que los lleva de la flor al sol marchito.
    Adónde voy yo mismo es pues la gran pregunta,
    cantando marcharé hasta traerles la respuesta.

    http://fuerteyfeliz.bligoo.cl/

    29 08 12

      Fecha y hora actual: Lun Feb 27, 2017 7:48 pm