los crucifijos que se ahogan en los ojos
con su mirada de piedad
cuando una larga nota entra de pronto,
flauta de pan que teje su silueta
tibia y escandinava
y puedo morder ese pan caliente entre mis dientes,
sabor de grisura nórdica y pinos.
Y ahí, los sueños letales de la música
con sus metástasis subiendo por las venas,
la arista virgen de la belleza
cristales finos de música y ron
saboreando ojos adentro,
deliciosamente,
el humo de una pipa
sobre un cuerpo de mujer.
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