como juvenil estrato vigoroso la lumbre en el ahínco que deslumbra
y tañe y es vitral para tu forma, la joven voluptuosidad que me destierra.
Érase el vaivén en la mañana; y de las aves su tenaz cosmogonía
érase el sigilo que reclama tu voz vituperal anciana mía.
Pues tu voz declama en el oriente, el joven sauce luz que no se acunda
en el légamo astral que no envilece, la sobria desveltez la luna empiece.
Háganse las horas de tu fuerte
cincel que ahonda la mañana
y el sordo balancear de la única moneda
escondida en un vaso de cristal.
Anonada el verso transcurrido sin acecho
cual voz vespertina que no asombra
la palabra de la lluvia quiere sueños
que se esparcen a la voz de los pañuelos.
Crisantemos que respiran los jazmines
para lento atar voz y jardines
celebra el llano la paz del artesano
inmerso en el arena nocturna perla undosa.
Eco del jardín y la marea
tu voz la deletrea,
y en el arado de la sombra la maleza,
lentos jardines son de tu tibieza.
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