Sobre el engaño
Tu rostro no volvió a la primavera
tu paso se quedó en la marejada,
borrado por el tráfago y la nada,
sellado por su propia enredadera.
Qué fácil olvidar a quien nos quiera,
qué justo continuar con la jornada,
dejar que todo pase como espada
que tras cortar mi piel a ti volviera.
Lo malo es que la noche no acelera,
lo triste es que el culpable no es la almohada,
lo vano es esperar si nadie espera.
Por eso la estación llega alterada,
su rosa no es la rosa verdadera,
la espina es más verdad que tu mirada.
24 08 10
Tu rostro no volvió a la primavera
tu paso se quedó en la marejada,
borrado por el tráfago y la nada,
sellado por su propia enredadera.
Qué fácil olvidar a quien nos quiera,
qué justo continuar con la jornada,
dejar que todo pase como espada
que tras cortar mi piel a ti volviera.
Lo malo es que la noche no acelera,
lo triste es que el culpable no es la almohada,
lo vano es esperar si nadie espera.
Por eso la estación llega alterada,
su rosa no es la rosa verdadera,
la espina es más verdad que tu mirada.
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