Alma que deja sus hojas
y flores dispersas,
una flor de amapola,
un bosque y una ola,
ciclón preocupado que
ruge sobre los mares
y duerme en una cascada suave.
Alma que no es obstáculo,
que está ahí simplemente,
sangre caliente en torno a las aguas,
que soñó despertarse en la primavera.
Alma que durmió y esperó ser eterna,
nieva en las tristezas y se disuelve pronto,
que permanece brevemente,
abierta al campo,
sin constatar una distancia.
Alma que debe morirse,
de un dolor, de un suspiro,
sin perder su elegancia,
que posee normalmente a la alegría,
que yerra sin culpa en el fuego del pensamiento.
Alma que viaja lejos,
viento que levanta la vela fina,
que se despierta por primera vez en su vida entera,
alcanzando ese lugar tranquilo donde la brisa
transita libre por los bosques y peñascos.
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