Mi padre

Mi padre

Claro que no fue poeta,
se dedicó a criar cuatro hijos con su esfuerzo,
a jugar a la pelota los domingos,
a podar y regar los árboles del patio.
Se dedicó a esperar que las cosas mejoraran,
a soñar despierto, a guardarse sus angustias,
a ser mano de challa con todos sus amigos,
a llevarme en bicicleta hasta la escuela,
a no ser muy cariñoso, a estar ausente,
a llevar cada cumpleaños unas flores a su madre,
y de paso a mi abuelo, enterrado en el mismo cementerio.
Claro que lecturas hizo pocas,
salvo en los surcos de la tierra o de sus sienes o en las nubes,
pudiendo predecir lluvias y brotes
y el gesto necesario ante la rabia o la tristeza.
Me dio a mi libros y silencios y soldados,
me hizo vivir en una casa con sus mismas grietas y estatura,
con rincones en veranos frescos para la caricia
y glaciales en invierno como los años que vendrían.
Nunca sabré qué tanto orgullo provocamos
con nuestros juegos y nuestras existencias,
le dimos nietos y ausencias y regresos,
y fuimos duros con él como los jueces del castillo.
Pero lo amamos a pesar de resistirse,
de resistirnos a admitir que sin él serlo
la poesía vino de él hasta mis labios
y hasta estos labios en que mi hijo me pregunta
quién fue su abuelo que es claro que no fue poeta.

11 05 10

Oscar este poema me llegó al corazón. Me conectó, el leerlo con el recuerdo de mi padre, que tampoco fue poeta, y cuanto me ha inspirado en lo que escribo. Gracias por estos versos tan conmovedores y donde se siente mucho amor de hijo y de padre.

Claro que no fue un poeta... pero en tí creo el mejor de sus poemas...
me encantó la descripción de tu padre... aplaudo tu poema!

Muy bueno Oscar y me hiciste pensar en mi viejo...que tampoco fué poeta...sino un orgulloso ferroviario...saludos Beatriz

He leído tu poema, me pareció una historia sumamente tierna, por el legado que ha dejado en las tres generaciones. Es verdaderamente un encanto pasar.