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por Recaredo Dom Ago 01, 2010 5:51 am[b]
El fantasma se va y queda la Musa en escena fisgando por el patio.
(Nota) La Musa, a los ojos del poeta que entra en escena es invisible. Dice:
¡Este Séneca es la leche
con su estoicismo barato!
Se va... ¡Y ahí queda eso!
¡Que se las componga Erato...!
Con esto del estoicismo
¡Que, en su vida practicó...!
Se echa al hombro el mantón,
y todo le da lo mismo.
Sin embargo, tiene raza,
este filósofo altivo.
Porque igual muerto que vivo
nada a su olfato se escapa.
Debo admitir, como él dice,
que, a esta tierra, que es la suya;
porque le cupo esa suerte,
la amó siempre estando en vida,
y sigue amándola en la muerte.
Por un lateral entra en escena un viejo con una carpeta de cartón en la mano. Achacoso y tal, se va acercando a la mesa. La Musa se pone la carátula haciéndose invisible para el poeta; mientras que dice:
Ya entra el viejo poeta
que él me recomendó.
Prestemos pues, atención
a lo que trae en la carpeta...
El poeta llega a la mesa y se sienta con parsimonia. Coloca sus papeles como dispuesto a escribir. Con voz un poco chocha y gangosa dice:
Poeta------------------------- Siendo hoy, un día como otro...
No me parece a mi igual.
Y no es calor... Ni sofoco;
ni son mis huesos tampoco,
pues hoy no me duele “ná”
Sólo, que me entró la vena,
y me he sentado a escribir,
sin premeditar un fin,
y sin motivo ni tema.
Sólo, que me entró la vena
al escuchar que alguien dijo
con una voz que aún resuena;
si es que yo no desvarío...
Musa------------------------ Poeta triste, amigo mío.
Soy la que inflama tus venas;
en que me escuches confío,
olvidándote de penas.
El papel está vacío,
coge tu pluma y lo llenas.
No pienses en cosas raras;
de las que sé, estás pensando...
Pues, la vida es un fandango
que necesita voz clara.
No frenen tu voluntad
las muchas cosas, que hay malas...
Deja tu pluma llevar
por la brisa de mis alas.
El poeta mira sorprendido de aquí para allá buscando la fuente de la voz que todavía no se le ha hecho visible, y pregunta:
Poeta-------------------------- De las nueve ¿Tú cual eres?
Musa-------------------------¡Qué importa la que sea yo!
Aprovecha la ocasión;
si escribir es lo que quieres.
Sé
que llevas más de un año
sin hacer un garabato.
Buscando tres pies al gato,
en pos del concepto puro,
cuando sabes; insensato...
¡Que el minino tiene cuatro!
Y que el concepto; inmaduro...
¡No existe en estado puro!
No dices que, eres poeta...
¡Pues, escribe, condenado!
No estés un año parado
por mor de una pataleta...
¿Qué hubiera sido del arte
si en los tiempos de mi infancia,
a Homero, Hesiodo, o al Dante
les da por esta vagancia
que a ti te arrastra al desastre...?
Poeta-----------------------Tengo miedo; Musa mía.
Dicen: que soy mal poeta.
Y, temo, con mis rabietas
ofender a la poesía...
Es verdad que, nada escribo
desde hace más de un año;
causando a mi alma un daño,
que ya me acusa recibo.
Pero, si ahora estás conmigo
y ésto no es un engaño,
como en confesión te digo:
Necesito de tus dones
para poderme expresar,
y, cómo tú nunca estás...
¡Sólo me salen borrones!
Musa-----------------------¡No digas más tonterías,
y échale más cojones!
La Musa se quita la máscara, entonces el poeta la ve, y entre sorprendido y medroso le pregunta:
Poeta------------------------¿Debo escribir tal cual suena
ese taco mal sonante...?
Musa------------------------ Puedes cambiarlo. No obstante...
¡Hacerlo sería una pena!
Poeta------------------------ Siendo tú, Musa divina
¿Quieres que mantenga eso...?
Musa------------------------Veo que, además de un pamplinas;
eres un vate indiscreto.
Porque he dicho esa palabra...
¡Y otras muchas que diré!
No piense “vuesa merced”
que soy ninguna ordinaria...
Las letras son mi trabajo.
Y, cuando se está en el tajo
no valen las distinciones
¿Estamos...?
Si hay que decir: “cojones”
¡Pues se dice, y al carajo!
Tienes que aprender de Cela;
él no usaba medias tintas,
incluso, en las entrevistas,
le daba al taco candela.
Poeta-------------------------- Nunca igualaré yo a Cela;
pues, adicto al taco no soy.
Musa-------------------------- ¡A que te planto y me voy
dejándote aquí a dos velas...!
Poeta------------------------ No, no te vayas todavía.
No te vayas; por favor...
Que, hasta la guitarra mía
llora cuando dices adiós.
Musa------------------------ ¡Que versos más horrorosos!
¿Dónde escuché tal raréces?
Poeta------------------------ Suenan por la radio a veces;
y sin querer me han salido.
Musa----------------------- Eso es un plagio manido,
de poetillas de tu clase.
Y, si vas así a explayarte
¡Te juro que me las piro!
Poeta----------------------- Ha sido un pronto atrevido
del que humilde me arrepiento.
Perdona mi atrevimiento,
Vástago de Zeus cronida.
Para una vez en la vida
que te fijas en mi estro,
yo te aburro y te molesto
con unas frases manidas.
No me lo tengas en cuenta;
soy viejo, y, el arrechuche
que provoca la demencia
me impide que yo te escuche
con la debida prudencia.
Ereto, musa divina,
dame tus aladas rimas,
y ten de mi compasión.
No rompas mi corazón
regresando a la alta cima
de tu sagrado Helicón,
por una frase anodina.
Tañe para mí tu lira.
que calle el buitre y el cuervo,
que trinen los ruiseñores,
y esparzan su olor las flores
al mundo loco que gira,
a ver si se vuelve cuerdo.
Pues, yo, al verle de esta guisa,
tan loco y desaforado,
me siento el más desgraciado
de los hombres que lo habitan.
Mis versos y mis estrofas
son renglones de veneno,
cogidos del putro cieno
del mundo y su vil gallofa.
Dicen: que el mundo es belleza.
¡Pues, yo no la sé encontrar!
En cambio, sí su vileza,
que surge para avalar
cuando no es Conde, es el Rubio;
cuando no es Rubio, es Roldán.
Y ya, puestos a criticar...
Aquí podríamos seguir
con una lista sin fin
de nombres indeseables,
sin principios ni moral,
que infectan el patrio suelo
de Port Bou, a Gibraltar.
Continuará.... PD, Conde, Rubio y Roldan, según la prensa, personajes corruptos de la política española.
(Nota) La Musa, a los ojos del poeta que entra en escena es invisible. Dice:
¡Este Séneca es la leche
con su estoicismo barato!
Se va... ¡Y ahí queda eso!
¡Que se las componga Erato...!
Con esto del estoicismo
¡Que, en su vida practicó...!
Se echa al hombro el mantón,
y todo le da lo mismo.
Sin embargo, tiene raza,
este filósofo altivo.
Porque igual muerto que vivo
nada a su olfato se escapa.
Debo admitir, como él dice,
que, a esta tierra, que es la suya;
porque le cupo esa suerte,
la amó siempre estando en vida,
y sigue amándola en la muerte.
Por un lateral entra en escena un viejo con una carpeta de cartón en la mano. Achacoso y tal, se va acercando a la mesa. La Musa se pone la carátula haciéndose invisible para el poeta; mientras que dice:
Ya entra el viejo poeta
que él me recomendó.
Prestemos pues, atención
a lo que trae en la carpeta...
El poeta llega a la mesa y se sienta con parsimonia. Coloca sus papeles como dispuesto a escribir. Con voz un poco chocha y gangosa dice:
Poeta------------------------- Siendo hoy, un día como otro...
No me parece a mi igual.
Y no es calor... Ni sofoco;
ni son mis huesos tampoco,
pues hoy no me duele “ná”
Sólo, que me entró la vena,
y me he sentado a escribir,
sin premeditar un fin,
y sin motivo ni tema.
Sólo, que me entró la vena
al escuchar que alguien dijo
con una voz que aún resuena;
si es que yo no desvarío...
Musa------------------------ Poeta triste, amigo mío.
Soy la que inflama tus venas;
en que me escuches confío,
olvidándote de penas.
El papel está vacío,
coge tu pluma y lo llenas.
No pienses en cosas raras;
de las que sé, estás pensando...
Pues, la vida es un fandango
que necesita voz clara.
No frenen tu voluntad
las muchas cosas, que hay malas...
Deja tu pluma llevar
por la brisa de mis alas.
El poeta mira sorprendido de aquí para allá buscando la fuente de la voz que todavía no se le ha hecho visible, y pregunta:
Poeta-------------------------- De las nueve ¿Tú cual eres?
Musa-------------------------¡Qué importa la que sea yo!
Aprovecha la ocasión;
si escribir es lo que quieres.
Sé
que llevas más de un año
sin hacer un garabato.
Buscando tres pies al gato,
en pos del concepto puro,
cuando sabes; insensato...
¡Que el minino tiene cuatro!
Y que el concepto; inmaduro...
¡No existe en estado puro!
No dices que, eres poeta...
¡Pues, escribe, condenado!
No estés un año parado
por mor de una pataleta...
¿Qué hubiera sido del arte
si en los tiempos de mi infancia,
a Homero, Hesiodo, o al Dante
les da por esta vagancia
que a ti te arrastra al desastre...?
Poeta-----------------------Tengo miedo; Musa mía.
Dicen: que soy mal poeta.
Y, temo, con mis rabietas
ofender a la poesía...
Es verdad que, nada escribo
desde hace más de un año;
causando a mi alma un daño,
que ya me acusa recibo.
Pero, si ahora estás conmigo
y ésto no es un engaño,
como en confesión te digo:
Necesito de tus dones
para poderme expresar,
y, cómo tú nunca estás...
¡Sólo me salen borrones!
Musa-----------------------¡No digas más tonterías,
y échale más cojones!
La Musa se quita la máscara, entonces el poeta la ve, y entre sorprendido y medroso le pregunta:
Poeta------------------------¿Debo escribir tal cual suena
ese taco mal sonante...?
Musa------------------------ Puedes cambiarlo. No obstante...
¡Hacerlo sería una pena!
Poeta------------------------ Siendo tú, Musa divina
¿Quieres que mantenga eso...?
Musa------------------------Veo que, además de un pamplinas;
eres un vate indiscreto.
Porque he dicho esa palabra...
¡Y otras muchas que diré!
No piense “vuesa merced”
que soy ninguna ordinaria...
Las letras son mi trabajo.
Y, cuando se está en el tajo
no valen las distinciones
¿Estamos...?
Si hay que decir: “cojones”
¡Pues se dice, y al carajo!
Tienes que aprender de Cela;
él no usaba medias tintas,
incluso, en las entrevistas,
le daba al taco candela.
Poeta-------------------------- Nunca igualaré yo a Cela;
pues, adicto al taco no soy.
Musa-------------------------- ¡A que te planto y me voy
dejándote aquí a dos velas...!
Poeta------------------------ No, no te vayas todavía.
No te vayas; por favor...
Que, hasta la guitarra mía
llora cuando dices adiós.
Musa------------------------ ¡Que versos más horrorosos!
¿Dónde escuché tal raréces?
Poeta------------------------ Suenan por la radio a veces;
y sin querer me han salido.
Musa----------------------- Eso es un plagio manido,
de poetillas de tu clase.
Y, si vas así a explayarte
¡Te juro que me las piro!
Poeta----------------------- Ha sido un pronto atrevido
del que humilde me arrepiento.
Perdona mi atrevimiento,
Vástago de Zeus cronida.
Para una vez en la vida
que te fijas en mi estro,
yo te aburro y te molesto
con unas frases manidas.
No me lo tengas en cuenta;
soy viejo, y, el arrechuche
que provoca la demencia
me impide que yo te escuche
con la debida prudencia.
Ereto, musa divina,
dame tus aladas rimas,
y ten de mi compasión.
No rompas mi corazón
regresando a la alta cima
de tu sagrado Helicón,
por una frase anodina.
Tañe para mí tu lira.
que calle el buitre y el cuervo,
que trinen los ruiseñores,
y esparzan su olor las flores
al mundo loco que gira,
a ver si se vuelve cuerdo.
Pues, yo, al verle de esta guisa,
tan loco y desaforado,
me siento el más desgraciado
de los hombres que lo habitan.
Mis versos y mis estrofas
son renglones de veneno,
cogidos del putro cieno
del mundo y su vil gallofa.
Dicen: que el mundo es belleza.
¡Pues, yo no la sé encontrar!
En cambio, sí su vileza,
que surge para avalar
cuando no es Conde, es el Rubio;
cuando no es Rubio, es Roldán.
Y ya, puestos a criticar...
Aquí podríamos seguir
con una lista sin fin
de nombres indeseables,
sin principios ni moral,
que infectan el patrio suelo
de Port Bou, a Gibraltar.
Continuará.... PD, Conde, Rubio y Roldan, según la prensa, personajes corruptos de la política española.
cuando tengas el tiempo, yo estaré pendiente de tus letras mi querido amigo...
» Déjame unir mi mano con la tuya...
» Tu rostro...
» Memoria de tu luz, cuerpo bohemio...
» Mi ciudad
» Mujer -reclamo tus rosas-
» La huella del amor...
» Desnuda cadencia...
» Son claveles...