Índice
Últimas imágenes
Conectarse
por Recaredo Lun Ago 23, 2010 3:32 pm[b]d]enter]Musa------¡Ay, ay ! Ya veo por donde vas...
Y no me gusta ni un pelo.
Tú confundes la poesía
con la crítica social.
Y a mí no me va ese juego.
¡Que no es poesía, criticar!
Poeta------ Pues, bien que lo hacía Quevedo.
Musa------Y bien que lo hacía; desde luego.
Pero, él hacía algo más...
¿O te vas tú a comparar
con aquel vate inmortal
al que amó el Parnaso entero?
Poeta------Nunca jamás, me atreviera.
Pero, si yo, igual tuviera
vuestro apoyo, como él...
¿Qué me impediría a mí ser
un poeta de primera...?
Musa------ ¿Insinúas que no te damos
suficiente entendimiento...?
(Cómo son estos humanos;
no nos culpan a nosotras
de su falta de talento...)
Poeta------No compliquemos las cosas...
Musa------Mejor será. Prosigamos:
La poesía, como te he dicho,
no es un arte baladí.
Hay que saberla escribir.
No puede hacerse a capricho.
Poeta------Las Musas, sois caprichosas...
Musa------Podemos darnos el lujo.
Siempre jugar nos sedujo
con la esencia de las cosas.
Pero, tú, siendo mortal,
tienes reglas que cumplir.
¡Y no poner a parir
con tu canto a los demás!
Poeta------Siempre canté a la verdad.
Musa------La verdad es subjetiva.
¡Cómo te lo voy a explicar!
Le podrás mucho cantar;
mas, si le cantas así...
¡Te vas a desgañitar,
y nadie parará a oír!
Poeta------Algún despistado habrá;
al menos, eso confío...
Musa-----No te das cuenta, hijo mío,
que el mundo en su desvarío,
está lleno de maldad,
y de belleza y bondad,
por el contrario, vacío.
Poeta------Luego, la razón me das.
Musa------No entiendes nada, ¡jodío!
Poeta-----Es que a ti no hay quien te entienda.
Me hablas sin soltar prenda,
menospreciando mi estro,
mi opinión y mi talento,
como si fuera una mierda.
¡Caramba!
Tampoco soy yo tan lerdo...
Sé, al menos, que nada sé.
Y eso, es saber ya... La tira.
Y sé, que nunca diré
en mi verso una mentira;
aunque sea de buena fe.
Tú, me sugieres, en cambio,
que cante a las cosas bellas:
la luna, el sol, las estrellas,
y al amor con verso albo.
Porque, el amor escasea,
y están los astros lejanos,
y reclaman los humanos
conocer estas preseas,
que so tan buenas y hermosas
como la luz que alborean.
Ahora, bien; yo te pregunto
¿Qué hacemos con las feas,
tan malas y tan cercanas,
tan abundantes y humanas;
como bien, tú misma has dicho,
y que, al poeta cantarlas
no le viene de capricho...?
¡Ay! A éstas hay que ocultarlas.
Y permanecer ajeno.
No moverlas de su sitio.
¡Que fermenten en su cieno
y no se entere ni Cristo!
Musa-----¡Ay, poeta! ¿Por qué insistes
en hurgar en las heridas?
Cuando sabes que la vida
es así, desde que existe.
Por más que grites al viento
la tristeza de tu canto,
no lograrás que su manto
se rasgue ante tu lamento.
Ni que Sísifo dejara
de subir por su ladera,
ni que Tántalo comiera
de los manjares que ansiaba,
ni que Featón la carrera
de sus corceles frenara.
Son cosas establecidas
por toda la eternidad,
que no las vas tú a cambiar
a base de ditirambos,
y mucho menos, llorando.
[/center]
Continuará... Ya falta poco para el final. Paciencia...
Y no me gusta ni un pelo.
Tú confundes la poesía
con la crítica social.
Y a mí no me va ese juego.
¡Que no es poesía, criticar!
Poeta------ Pues, bien que lo hacía Quevedo.
Musa------Y bien que lo hacía; desde luego.
Pero, él hacía algo más...
¿O te vas tú a comparar
con aquel vate inmortal
al que amó el Parnaso entero?
Poeta------Nunca jamás, me atreviera.
Pero, si yo, igual tuviera
vuestro apoyo, como él...
¿Qué me impediría a mí ser
un poeta de primera...?
Musa------ ¿Insinúas que no te damos
suficiente entendimiento...?
(Cómo son estos humanos;
no nos culpan a nosotras
de su falta de talento...)
Poeta------No compliquemos las cosas...
Musa------Mejor será. Prosigamos:
La poesía, como te he dicho,
no es un arte baladí.
Hay que saberla escribir.
No puede hacerse a capricho.
Poeta------Las Musas, sois caprichosas...
Musa------Podemos darnos el lujo.
Siempre jugar nos sedujo
con la esencia de las cosas.
Pero, tú, siendo mortal,
tienes reglas que cumplir.
¡Y no poner a parir
con tu canto a los demás!
Poeta------Siempre canté a la verdad.
Musa------La verdad es subjetiva.
¡Cómo te lo voy a explicar!
Le podrás mucho cantar;
mas, si le cantas así...
¡Te vas a desgañitar,
y nadie parará a oír!
Poeta------Algún despistado habrá;
al menos, eso confío...
Musa-----No te das cuenta, hijo mío,
que el mundo en su desvarío,
está lleno de maldad,
y de belleza y bondad,
por el contrario, vacío.
Poeta------Luego, la razón me das.
Musa------No entiendes nada, ¡jodío!
Poeta-----Es que a ti no hay quien te entienda.
Me hablas sin soltar prenda,
menospreciando mi estro,
mi opinión y mi talento,
como si fuera una mierda.
¡Caramba!
Tampoco soy yo tan lerdo...
Sé, al menos, que nada sé.
Y eso, es saber ya... La tira.
Y sé, que nunca diré
en mi verso una mentira;
aunque sea de buena fe.
Tú, me sugieres, en cambio,
que cante a las cosas bellas:
la luna, el sol, las estrellas,
y al amor con verso albo.
Porque, el amor escasea,
y están los astros lejanos,
y reclaman los humanos
conocer estas preseas,
que so tan buenas y hermosas
como la luz que alborean.
Ahora, bien; yo te pregunto
¿Qué hacemos con las feas,
tan malas y tan cercanas,
tan abundantes y humanas;
como bien, tú misma has dicho,
y que, al poeta cantarlas
no le viene de capricho...?
¡Ay! A éstas hay que ocultarlas.
Y permanecer ajeno.
No moverlas de su sitio.
¡Que fermenten en su cieno
y no se entere ni Cristo!
Musa-----¡Ay, poeta! ¿Por qué insistes
en hurgar en las heridas?
Cuando sabes que la vida
es así, desde que existe.
Por más que grites al viento
la tristeza de tu canto,
no lograrás que su manto
se rasgue ante tu lamento.
Ni que Sísifo dejara
de subir por su ladera,
ni que Tántalo comiera
de los manjares que ansiaba,
ni que Featón la carrera
de sus corceles frenara.
Son cosas establecidas
por toda la eternidad,
que no las vas tú a cambiar
a base de ditirambos,
y mucho menos, llorando.
[/center]
Continuará... Ya falta poco para el final. Paciencia...
( ahora tendré que buscarme otra excusa y no decir que no tengo talento a la falta de mi musa jajajajajajajajaja)
» Déjame unir mi mano con la tuya...
» Tu rostro...
» Memoria de tu luz, cuerpo bohemio...
» Mi ciudad
» Mujer -reclamo tus rosas-
» La huella del amor...
» Desnuda cadencia...
» Son claveles...