Todos callados

Todos callados

No hay nadie en la ciudad, estos barrancos
llenos de gente, estos mercados
atiborrados de peces maltratados
y de escasos compradores y delfines
se pueblan de derrumbes, de confines,
de grietas, de silencios fabricados
por años de llorar enajenados,
por años de buscar entre violines,
por años de vagar sin otros fines
que huir y siempre huir de todos lados.
No hay nadie y es verdad, no hay ni pecados
que todo es ya jugar, sea en los cines,
en parques, en la calle, en los trajines
de oficios y de trajes apurados,
todo dormir, yacer, ir separados
tras otro juego fácil entre afines,
entre extraños o rostros ya olvidados,
maridos y mujeres ya pasados,
amantes o no amantes, figurines
de un tiempo sin razón y sin amados.
Y luego a trabajar, a ir de jurados
de un mundo en que no caben más Caínes
ni Abeles, de ir ya todos tan cansados,
vendidos en sus puestos, habituados
a nada ser y nadie en los festines,
en los engaños propios, sin motines,
y en la pública unción de postergados.
Qué malos tiempos son, siempre sentados
mirando cómo pasan los rondines,
cómo ya nos vigilan, bailarines
de un ritmo que nos marcan los soldados,
los solos, los ministros, los estados
que así ven el progreso, de arlequines
de un mandamás de lujos no aclarados,
de un ogro al que imitar cual malandrines,
y bailas y bailamos, alienados
por nuestro gran temor de parlanchines,
de autómatas, de falsos abogados
que ya su causa venden a los ruines,
que ya ni se defienden de los hados,
que ya ni alegarán, ebrios, mastines
sumisos y por siempre ya entrenados
a lamer esa bota y, arrastrados,
a no ver más allá de sus sillines.
No hay nadie, ladren ya los condenados
que todo se pudrió, flor entre orines
y nada hay que buscar, no hay más jardines,
no hay nadie en la ciudad, todos callados.

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24 02 15