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por Oscar64 Vie Oct 17, 2014 4:12 pmTantos muertos
Eran tantos muertos, casi quince
por cada ser humano de esta tierra,
todos dentro, muy dentro de sus ojos
y atados diariamente a un epitafio:
“No fui lo que seré, nadie me quiere,
se me ha perdido el sol y un par de camaleones,
permuto mi camisa por tu sexo,
es todo, corazón, debo volver a la oficina.”
Uno era el perdedor, el que temía,
el otro el que no dio ni una milésima del alma,
el que cerró los ojos, el que vende
todo, incluso lo que nunca tuvo dueño.
Así un diario morir nos dominaba,
un parto sin amor, una promesa rota
y ya cero esperanza para la siguiente aurora,
y ya ni despedirse hacía falta.
¿Quién se atreve a vivir con tanta sombra
quién puede caminar sin la esperanza,
se cava aquella fosa en que se duerme
o se abren ambas alas en el sueño?
Así no hemos de arder, seremos tierra
que arrastra la ciudad, su viento insecto
y aliado a los que cobran porque vivas:
acá una cuna, allá un epistolario
y al centro un adeudar de copas y de camas,
de sábanas sin piel, de viejos lujos
que en nada ayudarán a que te encuentres con la calma.
Y somos tantos muertos, que no acaba
la historia que les cuento en el sepulcro,
a diario vienes, vas con tus olvidos
y con tu soledad envuelta en tristes buenos días.
Entrégate a latir, que no hay motores
que por ti puedan dar el salto augusto
ni la propia verdad, ni en la alacena
de tu mejor deseo empaquetado abrir la caja.
Destémplate la voz si no te escuchan,
escárbate la piel hasta el recuerdo
de lo que debe ser y, entonces, hazlo,
caminar no lleva a nada, pero
no encontrarás tu anhelo vuelto piedra.
Somos tantos los muertos, que se puede
creer que de abrazarnos revivamos,
que de querer de nuevo la existencia
podemos florecer o arar el cielo
y, de repente, ver, entre las tumbas,
cómo todo el amor ya resucita en nuestras manos.
http://fuerteyfeliz.bligoo.cl/
17 10 14
Eran tantos muertos, casi quince
por cada ser humano de esta tierra,
todos dentro, muy dentro de sus ojos
y atados diariamente a un epitafio:
“No fui lo que seré, nadie me quiere,
se me ha perdido el sol y un par de camaleones,
permuto mi camisa por tu sexo,
es todo, corazón, debo volver a la oficina.”
Uno era el perdedor, el que temía,
el otro el que no dio ni una milésima del alma,
el que cerró los ojos, el que vende
todo, incluso lo que nunca tuvo dueño.
Así un diario morir nos dominaba,
un parto sin amor, una promesa rota
y ya cero esperanza para la siguiente aurora,
y ya ni despedirse hacía falta.
¿Quién se atreve a vivir con tanta sombra
quién puede caminar sin la esperanza,
se cava aquella fosa en que se duerme
o se abren ambas alas en el sueño?
Así no hemos de arder, seremos tierra
que arrastra la ciudad, su viento insecto
y aliado a los que cobran porque vivas:
acá una cuna, allá un epistolario
y al centro un adeudar de copas y de camas,
de sábanas sin piel, de viejos lujos
que en nada ayudarán a que te encuentres con la calma.
Y somos tantos muertos, que no acaba
la historia que les cuento en el sepulcro,
a diario vienes, vas con tus olvidos
y con tu soledad envuelta en tristes buenos días.
Entrégate a latir, que no hay motores
que por ti puedan dar el salto augusto
ni la propia verdad, ni en la alacena
de tu mejor deseo empaquetado abrir la caja.
Destémplate la voz si no te escuchan,
escárbate la piel hasta el recuerdo
de lo que debe ser y, entonces, hazlo,
caminar no lleva a nada, pero
no encontrarás tu anhelo vuelto piedra.
Somos tantos los muertos, que se puede
creer que de abrazarnos revivamos,
que de querer de nuevo la existencia
podemos florecer o arar el cielo
y, de repente, ver, entre las tumbas,
cómo todo el amor ya resucita en nuestras manos.
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