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    Acecho tras la locura

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    caminandobajolalluvia
    moderador de café poético
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    Masculino Mensajes : 7683
    Fecha de inscripción : 19/12/2009
    Localización : Buenos Aires, Argentina
    Humor : Muy gracioso en ocasiones súbitas, je

    Acecho tras la locura

    Mensaje por caminandobajolalluvia el Sáb Mayo 17, 2014 7:10 am



    Ardor que mueve mi llano sin el desliz del viento,
    bajo la enhiesta forma de un cautiverio ensimismado
    en luna, en arpegio, en trova, en muralla en silo esmaltado del brillo, mediodía
    de sólo ciego ardor bajo la espuma de un rojo acantilado,
    de un adusto frenesí que invade y que no calla
    bajo la misma herradura de un antro que en sombras agoniza su pasïva fuente de descaro, y luna de azor, bajo el destemple de la luna, agazapa su cieno en bóvedas brillantes, y se enferma en oro y en riego de muralla adormecida sobre el verso…
    De una bandada de luz que atavía su beso trovador, de mil banderas encabrita
    su sólo suelo de noche y ducho amor que besa su artimaña bajo el leño,
    bajo el humo, de un claustro que despeña lasitudes encorvando sutilezas
    en el oro de su cïego despertar tras el baluarte de la espuma,
    acecho risa que se esconde en su diadema de berilos tras la sombra
    tras el verso trovador de mil erráticas banderas de soleada astucia
    tras el manto de negras cuchilladas de viento en la neblina
    de un oro que siega un atardecer tras el rocío, tras el verso de la hora
    de su ilusión llamado y reinventando el ardor tras la quimera
    vacïando la doncella de amor bajo la espuma
    la plata de la luz en su erotema, en su cabestro la misma diáfana marea
    que ilustra el verbo tronador de mil querubes así atando la tarëa de su llanto
    y su mirada, hecha de flor bajo el silencio,
    de espuma vacua, tras el sendero de un oro que no árde tras el cerro, tras el arpa
    de la luz, hecho sol, hecho mirada,
    así sólo se desvista la luna maniatada en los lentos crisoles consumidos:
    árboles que trovan su platino en la austera confrontación con el alba y su llamado hermoso,
    tras el incienso de la duna, que acaba de esmaltar las horas perfumando mi desvelo
    con el cierre de plumas en la lluvia, en las aves que música al oído no se escucha
    y truena en mi doncella la misma muralla enardecida de súplica y manto
    de abril,
    de sólo süeño en el ardor que me recita…

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