Cuerpo, te canto
Al centro de los pulmones
una ciudad ya es vacía,
blancas sus torres de huesos,
roja la sangre que envía
por calles de las arterias
y las venas hacia arriba,
y hacia abajo por los cauces
de ríos de mil dendritas,
casas de nervios pintadas
de sombras cual de alegrías,
músculos, carnes, cartílagos
que sostienen la energía
y los órganos cual plazas
con estatuas y vigías,
páncreas, hígado, riñones
y el corazón que latía
como en el palacio la orden
de la muerte y de la vida,
y células como habitantes,
hacinadas, repartidas
entre las claras mansiones
y las lúgubres esquinas,
cargadas unas de estímulos,
las otras tan reprimidas
que se extienden por millones
sin ser bien reconocidas,
el aire, las besa el aire,
pero después las fatiga
y es que van viajando lejos
a los reinos de allá arriba,
donde neuronas y cilios
determinan quién subsista,
quién de este humano planeta
de tu cuerpo lleva bridas,
si el reloj de los orgasmos,
si la idea que te guía
o el corazón con sus labios
de palabras encendidas,
de silencios solitarios,
de quejas en la neblina,
o el simple sopor que a diario
lleva esa piel a su cita
con destinos, con horarios,
con jornadas que asesinan,
y una cama cual sudario
y una lágrima escondida
y a veces, a veces algo
parecido a la alegría,
al amor, al tibio abrazo
de una vida bien cumplida,
con errores, con sarcasmos,
con su miel y con su herida,
con un permanente trazo
de cielo que tú imaginas,
donde los húmeros tienden
sus alas en la neblina
y los fémures dan saltos
sobre el agua y las cornisas
y tú regresas intacto
a esa piel en que te abrigas,
a tu esqueleto dorado,
a tus carnes pensativas,
que mueven músculos, párpados,
ríos de sangre, cortinas
de luz, de fuego, de aceite
que apenas ves o dominas,
donde automático el plexo
te dirige y te ilumina,
dándote el sueño que alivia
y la sal que cura heridas,
la fuerza para el regreso,
la prisa para que rías
y crezcas y cantes y ames
cada porción que recibas
de alimento, de agua, de aire
en que en tus sentidos sigas
por ser dueño de tu mundo
y ocupar la piel que habitas
en el gesto misterioso
de ser cuerpo y alma y vida,
y notarlo algunas veces
para olvidarlo enseguida,
dejándolo ya en un cuadro
o en una página escrita
o en un beso que es sembrado
o en un adiós que hace trizas,
o en un más común trabajo
con que cumples tu doctrina,
y alabarlo ciertas noches,
cuando cunde la fatiga
y te siente el universo
cual tú sientes su sonrisa,
la de ser pedazo eterno
de su creación bendita
y ocupar el sitio justo
que tus carnes ya conquistan,
viva el cuerpo, mis señores,
él es tu alma y tú lo citas,
mañana regresaremos,
hoy ya duermes, cantas, libras
la batalla de ser uno,
la oración de ser semilla,
creación que crea un mundo,
corazón que aquí te habita.
http://fuerteyfeliz.bligoo.cl/
05 04 14
Al centro de los pulmones
una ciudad ya es vacía,
blancas sus torres de huesos,
roja la sangre que envía
por calles de las arterias
y las venas hacia arriba,
y hacia abajo por los cauces
de ríos de mil dendritas,
casas de nervios pintadas
de sombras cual de alegrías,
músculos, carnes, cartílagos
que sostienen la energía
y los órganos cual plazas
con estatuas y vigías,
páncreas, hígado, riñones
y el corazón que latía
como en el palacio la orden
de la muerte y de la vida,
y células como habitantes,
hacinadas, repartidas
entre las claras mansiones
y las lúgubres esquinas,
cargadas unas de estímulos,
las otras tan reprimidas
que se extienden por millones
sin ser bien reconocidas,
el aire, las besa el aire,
pero después las fatiga
y es que van viajando lejos
a los reinos de allá arriba,
donde neuronas y cilios
determinan quién subsista,
quién de este humano planeta
de tu cuerpo lleva bridas,
si el reloj de los orgasmos,
si la idea que te guía
o el corazón con sus labios
de palabras encendidas,
de silencios solitarios,
de quejas en la neblina,
o el simple sopor que a diario
lleva esa piel a su cita
con destinos, con horarios,
con jornadas que asesinan,
y una cama cual sudario
y una lágrima escondida
y a veces, a veces algo
parecido a la alegría,
al amor, al tibio abrazo
de una vida bien cumplida,
con errores, con sarcasmos,
con su miel y con su herida,
con un permanente trazo
de cielo que tú imaginas,
donde los húmeros tienden
sus alas en la neblina
y los fémures dan saltos
sobre el agua y las cornisas
y tú regresas intacto
a esa piel en que te abrigas,
a tu esqueleto dorado,
a tus carnes pensativas,
que mueven músculos, párpados,
ríos de sangre, cortinas
de luz, de fuego, de aceite
que apenas ves o dominas,
donde automático el plexo
te dirige y te ilumina,
dándote el sueño que alivia
y la sal que cura heridas,
la fuerza para el regreso,
la prisa para que rías
y crezcas y cantes y ames
cada porción que recibas
de alimento, de agua, de aire
en que en tus sentidos sigas
por ser dueño de tu mundo
y ocupar la piel que habitas
en el gesto misterioso
de ser cuerpo y alma y vida,
y notarlo algunas veces
para olvidarlo enseguida,
dejándolo ya en un cuadro
o en una página escrita
o en un beso que es sembrado
o en un adiós que hace trizas,
o en un más común trabajo
con que cumples tu doctrina,
y alabarlo ciertas noches,
cuando cunde la fatiga
y te siente el universo
cual tú sientes su sonrisa,
la de ser pedazo eterno
de su creación bendita
y ocupar el sitio justo
que tus carnes ya conquistan,
viva el cuerpo, mis señores,
él es tu alma y tú lo citas,
mañana regresaremos,
hoy ya duermes, cantas, libras
la batalla de ser uno,
la oración de ser semilla,
creación que crea un mundo,
corazón que aquí te habita.
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