El fugitivo

El fugitivo

La maleta está llena de vacío,
de recuerdos que no saben del viaje,
de rutas que no curan el ultraje,
de atajos que no han de quitar el frío.

Te vas, eso tú crees, es tu avío
partir para escapar de tu paraje,
¿no ves que eres tú mismo tu paisaje,
no ves que huir no puedes de tu hastío?

Pero la cargas, llenas tu extravío
de fotos, de camisas, de un pelaje
de tránsfuga sin cielo ni navío.

No volverás, no hay vuelta en tu pasaje,
serás tú mismo siempre y ni el desvío
de la muerte podrá con tu equipaje.

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