En la Casa de los Olivos

Al pasar del tiempo,
ve en lo que me he convertido.
En un sueño escrito
soy como la tinta sobre el papel
como aquel libro hermoso
escrito con el alma de su autor
y olvidado detrás de la puerta del salón.

En la casa de los olivos
donde se escriben historias sublimes,
en esa casa soñé yo.
Camine algunas veces
seguí el camino de los sonidos,
el andar de unos pies lastimados
tras la risa de un amor imaginario.

En la casa de los olivos
Martina volvió a visitarme.
Se sentó a los pies de su imaginario padre,
el, la abrazo con sus alas,
le dio beso de madrugada
y a lo lejos le susurro que la amaba.
Martina esta triste, esta cansada.

Al pasar del tiempo
ve en lo que me he convertido:
en una obra humana y magnifica
en una historia de amor y de nada
en una tarde solitaria
en un seño de esperanza junto al Árbol
y la mariposa de mi alma.

En la casa de los ausentes olivos
donde estoy frente a la hoguera
escribiendo hoy, donde esta
Matina sin ilusión, ella se desangro.
En la casa del campo,
donde martina soñó, ahí
en la casa de los olivos,
abandone , a mis sueños,
olvide la vida, pero no a mi corazón.

LS

Tus versos me llevaron por un agradable paisaje
es un gusto disfrutarlos aqui.

Interesantes cosas suceden en la Casa de los olivos, bien hecho!