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por Leyre Vie Ene 14, 2011 7:26 amEl aire de los chopos me intuyen
cada madrugada mis andanzas inútiles que repiten,
el insommio de una noche, el vacío
entre hojas secas del otoño.
Tu hueco me precede
y otra calle me niega; me anega sin ti.
Y pienso en lo que jamás empieza ni termina
lo que está en todas partes y en ninguna
como una tarde lejos de tus brazos.
Como el maiz olvidado en el desván y la trilla cansada para siempre,
la mesa sin platos y el olvido sin manos y la vida sin nadie.
El cansancio cortó las doradas colinas de la tarde
con cuerdas de guitarra que alguien hizo sonar,
en el turbio cortejo de la noche.
La hoguera crece con llamas devoradoras
como aquellas montañas que a fuerza de ternura edificamos.
Pero nada será más duradero ,
que este silencio a que nos condenamos.
cada madrugada mis andanzas inútiles que repiten,
el insommio de una noche, el vacío
entre hojas secas del otoño.
Tu hueco me precede
y otra calle me niega; me anega sin ti.
Y pienso en lo que jamás empieza ni termina
lo que está en todas partes y en ninguna
como una tarde lejos de tus brazos.
Como el maiz olvidado en el desván y la trilla cansada para siempre,
la mesa sin platos y el olvido sin manos y la vida sin nadie.
El cansancio cortó las doradas colinas de la tarde
con cuerdas de guitarra que alguien hizo sonar,
en el turbio cortejo de la noche.
La hoguera crece con llamas devoradoras
como aquellas montañas que a fuerza de ternura edificamos.
Pero nada será más duradero ,
que este silencio a que nos condenamos.
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