Ciertos días tienen dejos tristes,
es como si en ellos la vida hiciera una pausa,
pantallas oscuras, pensamiento vano,
las flores modestas se marchitan rápido.
En la distancia perdida
el cuadro de una época que no existió;
una ilustración,
una eternidad que disturba.
Un silbido,
que se convierte en palabra,
testimonio de mundos internos
testigos de la intensidad de la luz
y la miseria de nuestras pequeñas vidas.
Ansioso, lejano,
la piel presta al mundo nuestra carne,
que no le alcanza para articular la voz,
para decir que se es interno, débil
y la oscuridad inaudible del mundo,
demasiado.
Nosotros allí,
la voz inalcanzable, eternamente,
al borde de estallar adentro en palabras,
para reconocer que la noche durmió
en fuegos de una vida vana dispersa.
Noche sin fin, estancia vacía,
el tiempo que pasa,
que ruge a lo lejos,
lamentos de una lluvia de recuerdos en un ático.
Nueva vida de las cosas al amanecer,
vuelta a la llave,
árbol inclinado a la tierra se derrumba,
sueños no soñados,
universo en su abismo.
Última edición por luis tejada yepes el Mar Sep 28, 2010 9:42 pm, editado 1 vez
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