Nada esta bien, lo saben las angustias
que acuden por las noches buscando auxilio en tu alma,
allí donde no duermes, allí donde no encuentran tu mirada los espejos
y todos los fantasmas dicen que te conocen.
Es el encuentro de las hordas que te pueblan, armadas,
desarmadas, sin un dios que las aliente, sin un héroe
que ahuyente tus derrotas y tu llanto, sin bandera
a la que asirse cuando la patria de los sueños está lejos
o en guerra o devastada por pestes de silencio,
por hambrunas de egoísmo, por ataques de emisarios
del olvido o de la misma muerte.
Era una buena tierra, dijiste tras el parto,
tuviste los afectos de aquellos dos mayores,
padre y madre les decías como quien nombra sus alas.
Y el tiempo te vistió de palabras y estatura,
de juegos, de quimeras, de piedras junto a un río.
Piedras que hoy regresan aunque el cauce se halle seco,
río que hoy regresa aunque las piedras sean arena,
tiempo que hoy regresa aunque tú no tengas tiempo.
Digamos la verdad, no son así las cosas,
la sombra es un dolor y el dolor es una ausencia,
la ausencia es lo que trae su espina a tus almohadas,
almohadas ya tan frías que sangran sin su nombre,
que nombran su alegría como a un astro ya apagado.
Fueron años de ilusión, de hierba entre los dedos,
de un agua que alivió toda la sed de tus cabellos,
y amaste y fuiste amada, lo saben tus mejillas,
tus labios, tu cintura, la plenitud del acto
y el fruto que no vino pero que aroma aún tus sueños.
Es todo y mucho más, es la rueda detenida,
y las ansias de empujar su carromato a las estrellas,
a un cielo sin dolor en que sí exista el arco iris.
Y el impulso eres tú, las naves de tus costas,
que en esta noche de tormenta tiemblan,
pero que guardan sus bodegas de trigo para el hombre.
Alivio tú tendrás, y una canción de enamorada
cuando el marino vuelva a tomar sitio en tus pupilas,
en tu mirada que nace de una noche que pregunta
y que encuentra en las estrellas todo el valor del infinito.
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