Un Poeta se muere

Esta tarde me siento distinto
y tú, llevas prisa hoy como siempre
parado en la esquina de aquel viejo camino
te espero en silencio y perdido en la gente...

Y éste cielo gris empieza a llorar
le digo al silencio que mi alma te quiere
y a la esquina y la lluvia les escucho hablar
y decir en secreto, un poeta se muere...

Y agonizo despacio, mientras te espero
frente a la tienda de ese frío parque
y me basta saber cuanto te quiero
para quedarme esperando aunque muera la tarde...

Y veo de a poco como la noche se alumbra
a esos árboles que al viento detienen
y en silencio se escucha decir a la luna
a baja voz, un poeta se muere...

Otro día será, otro.
me digo a mi mismo y me doy fortaleza
y abandono esa esquina de a poquito a poco
mojado de lluvia, empapado en tristeza...

Mientras camino de regreso a casa
una parte de mi se ha quedado esperando
es la pasión que hasta a tí me arrastra
son las ganas de tenerte a mi lado...

Aquella esquina que ha sido testigo
de tantas tardes que esperé por tu amor
y aquel frío parque que fué mi amigo
cómplice absurdo de mi dolor...

Y ésta tarde volveré a esperarte
le diré al silencio que mi alma te quiere
pues que nunca dejaré de amarte
que esperando callado, un poeta se muere..

...Y aquella fría tarde mi corazón no te vió llegar...

Napoleón