Las palabras pasan tenues.
Pasan lejos.
Son nubes que se desvanecen
o se fugan con los vientos.
¿A dónde van?,
¿irán donde duerme el tiempo?,
¿o a vagar más allá,
donde los verbos quedan mudos
y el sol se acuesta negro?,
¿en ese campo de poemas muertos
donde las flores guardan luto?
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