Sobre desatenta mirada
veloces cabalgan
dos mil agujeros,
los mismos que cuento
en necias palabras.
Dos mil negros cuervos
que, prestos, se lanzan
y roban al vuelo
lo más luminoso
que brota del alma.
Mano indolente,
en ti se nos muere
toda esperanza.
Para horadado corazón,
tengo un verso denso
que no se derrama;
y otro ligero,
que sólo al denso
transfiere sus alas.
G.S.A
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