Raíces del sueño…
Tétricas gárgolas custodian la negra piedra de la ciudad del olvido.
Siniestras carcajadas… Histriónicas risas…
El cristal esta quebrado…
Miles de pequeñas bifurcaciones del eje recuerdan multitud de caminos cerrados.
Los nudillos están en carne viva.
El corazón desbocado recrea viejos compases desde la solitaria caverna hasta los
infectos tejados cuyos oídos de metal reciben ondas enfermas.
El transeúnte esta cansado…
Se sienta sobre la acera ante un charco de sangre y se lía un cigarrillo sin dejar de mirarlo.
La ciudad esta en llamas… pero el ya no tiene el fuego en sus manos.
Zumbidos eléctricos alrededor de la nada.
Despecho de la orbita que le consume en los vagones del metro.
Rupestres pinturas de finales de línea de una vía Láctea sin estrellas,
sin espacio,
sin tiempo.
Hace frío, un niño diría que nieva, pero el sabe que no, sabe que la llama produce cenizas
y embota los pulmones de aire corrompido.
El transeúnte esta cansado, se detiene para apoyarse en una esquina cualquiera y, ante el,
el callejón de las ratas… y no hay color.
Negritud que absorbe la vida en contenedores de hojalata.
La ciudad esta enferma…
Arde en febriles estados hija de la universal ley de la causa y del efecto.
Ángeles en cada esquina se inyectan dosis de dioses paganos sin palabra.
Demagogos del fin del mundo son condecorados como héroes de las guerras de la raza.
El transeúnte esta cansado de caminar sobre los cadáveres putrefactos que esconde la hojarasca.
Fango… sus pies se hunden en el fango, sus pies cansados bajo el angar de plata.
Última edición por Victor Vega el Lun Jun 28, 2010 7:18 am, editado 1 vez
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