Moco de pavo

Soy yo. Otra vez.
¿Quién querrá leer estas hojas
cuando amancillen su regazo?
¿Cuán duradero es lo escrito,
que me habla de lo eterno
porque "lo ha visto",
si es sólo escrito
y no es real.

Soy yo, que ya ni leo lo que escribo
porque lo veo en todos lados,
común milagro de poesía,
tan cotidiano como los días,
pero de noche.

Otra vez y nunca más y en todos lados:
En el humo encimismado que se enrosca
en sus ideas desprolijas y ascendentes
como cima de Utopía
hasta su fin, sin fin,
hasta su nueva cima.
Enroscado.
En el sol que arde y descansa en secas siestas.
En el llanto reciclable de la lluvia.
En el viento de costillas con espinas, y en la rosa.
En la luna traicionera que no sale, y en la otra.
Y por fin, en las cuatro estaciones que vuelven,
esas que nunca se van y que no son cuatro
esas que se mueven y son más...

Otra vez y nunca más, es para siempre
esta simple Poesía
que casi siempre disfruto.

Y como no la vas a disfrutar, de este lado se disfruta mucho mas... un abrazo loco!! A seguir asi.

Buenas reflexiones tuyas nos dejas...

Besos
Carmen