No hicieron proezas,
los besos en su boca,
fueron mariposas excitables,
que se posaron,
en otras rosas.
Aun así,
el sigue escribiendo,
níveas poesías al aire.
Ama “el no correspondido”,
esa mirada,
que no aurora sus mañanas,
porque son albores,
que amanecen en otras sabanas.
Ama “el no correspondido”,
esa voz difusa,
que no lo nombra siquiera.
Ama “el no correspondido”,
esas manos de mimbre,
que jamás le darán caricias.
Ama “el no correspondido”,
esa figura,
a la cual él,
le hace sombra.
Ama…
Ama….
Ama,
hasta ese punto de hacerse carne,
ese amor imposible,
en el pecho…
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