Escrito estaba

Escrito estaba

Escribo porque vivo, porque respiro escribo,
podrán decir que sin sangre caigo muerto,
podrán decir que sin aire yo me extingo,
pero no es cierto, es sólo si la tinta falta,
sólo sin escribir es de verdad que ya no existo,
sin un papel mi corazón es quien en verdad calla.
Por eso me verás después de muerto,
por eso, ausente aún, tú irás conmigo,
y es que, aunque se quemaran mis palabras,
aunque de ningún libro haya registro,
yo escribo, pues te encuentro en cada casa,
en cada letra del balcón en que te miro,
en cada taza de café junto a una plaza,
en cada fábrica de mesas o de olvido,
en cada juventud que has disfrutado amando
y en cada piel que te ha enseñado a ser manzana.
Escribo, pues, en ti, entre tus ojos,
en tu pelo, en tus manos, en tus alas,
escribo lo que escribes, soy tu sombra,
por eso he de seguir vivo mañana,
y hasta más allá de la última tarea,
pues todo quedará, como una barca
que recién entonces sale a mirar el mundo,
que se aleja, al navegar, hacia otras playas.
Así, si escribo o no, si tú me escribes,
y es claro que yo escribo, raya a raya,
semillas quedarán, en que el futuro
nuestro árbol ha de ver y nuestras llamas,
por mientras, como escribo, es que yo vivo,
entonces, como escribí, verás que es agua,
que la muerte en que me voy es como un río
y en sus orillas cantarán piedras y ranas
y aún los pececillos sumergidos
y aún el musgo que el misterio aguarda.
Quizá ya he muerto, ¿ves?, pero te escribo,
y si lees, tú re escribes lo que falta,
palabras quizás son, más bien los ecos
de un justo porvenir en que tú cantas,
pero feliz de oír tu voz con mil secretos
y entre ellos este amor que te da mi alma.
Escribo porque escribes, y es eterno
que nace un nuevo día que nos llama,
abrázalo cual yo este viejo libro,
vete a vivir, que pese a mil escritos
vivir siempre ha de ser la gran palabra.
Si estás o si no estoy, habrá un registro,
si estás o si me voy, escrito estaba.

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20 02 15