Avalancha

Avalancha

Correcciones, disparos, poemas imposibles,
promesas que no llegan ni a la próxima palabra,
pedimos que las puertas se nos abran, pero huimos,
peleamos con los pájaros, pero no abrimos las alas.
Las batallas no son sino polvo en el viento
si te quieres cubrir, si no eres tú la medalla,
y entonces en los tomos que escribes en el tiempo
se deshilacha el oro, sólo queda la nada,
las mañanas no son sino un tizne imposible
del dolor que parió de la tiniebla el alba
y los goces del niño y de los besos,
promesas de una flor que ni en la tumba entraba.
Canciones, funerales, espejos que se arrugan,
conciencias que no quieren combates ni atalaya,
la mitad de los sueños ya han partido,
la mitad de los que quedan son ceniza en el agua
y los rostros del hombre, aunque sonríen no tienen
la alegría del que puebla lo que busca y lo que ama:
la tierra de semillas, la mujer de mil frutos
y la propia aventura de ser fieles al alma.
No hay valor que se pierda en lo oscuro,
son tiempos de estertor, pero ninguno clama,
parece ser mejor el rigor del difunto
que el espasmo o el grito del que palpita y llama,
parece ser mejor que no digas ni el nombre
de lo que amaste y no ha sido, de lo que ha sido y ya no amas,
la verdad no es el viento que mueve estos molinos,
la verdad no es la cruz que redime al que la canta,
no me sueño mejor que la sed del camino,
pero bebo al marchar cada huella del que sangra,
del que suda y se exprime, buscando sus raíces,
del que llora en lo ausente y en lo injusto se espanta.
Los caballos que traigo no conocen verdugo,
aquí suelto sus crines, y a cuidar la avalancha.

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08 01 14