Regreso a la semilla
Era diciembre una cáscara ahumada
que el mar del tiempo sacudía ciegamente,
sin corredor, sin arcabuz, sin escafandra.
Y en medio de la noche impenitente
sólo era llanto la urdimbre de sus olas,
voces de náufrago, el cántico solemne
y el horizonte de a invertida guillotina
que un resignado sol besaba a diario por parirte.
04 08 12
Era diciembre una cáscara ahumada
que el mar del tiempo sacudía ciegamente,
sin corredor, sin arcabuz, sin escafandra.
Y en medio de la noche impenitente
sólo era llanto la urdimbre de sus olas,
voces de náufrago, el cántico solemne
y el horizonte de a invertida guillotina
que un resignado sol besaba a diario por parirte.
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