Au revoir, Monsieur Bolados
En Montenegro estoy, dulce es el viento,
huelo la tierra que perdí hace tantos viajes,
las palabras por fin no traen adheridas
las bocinas, los relojes, los gritos, los cansancios,
y la gente es un cordial sembrar la tierra para todos,
pura es la luz y los pájaros que la alzan,
entre sus calles oxidadas el sol duerme y se hace surco
y entre los adobes que los abuelos olvidaron
sólo una mano vi perderse en el silencio.
Luego nada vi, sólo mi llanto que en tal sitio
dejó el futuro en el consuelo de esas piedras
que nos regresan finalmente a la nostalgia del pasado.
07 04 12
En Montenegro estoy, dulce es el viento,
huelo la tierra que perdí hace tantos viajes,
las palabras por fin no traen adheridas
las bocinas, los relojes, los gritos, los cansancios,
y la gente es un cordial sembrar la tierra para todos,
pura es la luz y los pájaros que la alzan,
entre sus calles oxidadas el sol duerme y se hace surco
y entre los adobes que los abuelos olvidaron
sólo una mano vi perderse en el silencio.
Luego nada vi, sólo mi llanto que en tal sitio
dejó el futuro en el consuelo de esas piedras
que nos regresan finalmente a la nostalgia del pasado.
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