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por sercas812 Jue Ago 11, 2011 6:46 pmDigamos un millón de mártires
como un número cualquiera
como el mil de los hebreos
para decir una cantidad enorme.
Todos han sido traicionados en sus sacrificios
y quedan en eso: el esfuerzo y el sudor.
Querían tocar esos dioses falsos
y fueron sucumbiendo uno a uno,
querían comprar la alegría al contado
pero obtuvieron dolor a plazos.
American way of life ya no da réditos
american dream se desmorona pero no lo saben,
es cuestión de tiempo y como se sabe
el tiempo se toma su tiempo
como la justicia que tarda y va a seguir tardando.
La ruta 66 es polvorosa y mística
una jodida ruta como cualquier otra
que nos han vendido en esta época
llena de valles de siliconas
y decisiones al rojo vivo de sangre ajena
que la marea devuelve y les pega en la cara
pero es ajena, claro está, es decir, no cuenta.
Digamos un millón de mártires que llegan a diario
voluntariamente o por la fuerza
aún sin saberlo y con el cerebro lavado con shampoo
en una pantalla plana de última generación:
se extasían como monos poseídos,
sólo saben que quieren eso y nada más que eso.
Tengo en mi casa el lamentable espectáculo de sus espectáculos
y un aparatito remoto que cambia de canal
pero no de sus neuronas las pobres,
embotelladas, cotizadas en bolsa,
esa imagen de camiseta vieja de siempre
con unos cuantos tipejos que tiran al bulto
llenando el aire de daños colaterales
que van a parar a los anales de la historia
por el esfínter de las excusas oficiales.
Esos, que no acaban de desembarcar en ningún lado,
salieron del desprecio inglés
y siguen de desprecio en desprecio
salvo honrosas excepciones que se encargan de disimular
porque el estado se defiende del cáncer
pasando a la nada los virus con cabeza propia.
Atrás van quedando un camino de aquellos buenos versos,
de las amables palabras,
¡Qué tal Ferlinghetti, Ginsberg,
Whitman, Bukowski, Twain, Kerouac !
y todos los nombres de la lista de inadaptados yanquis
ilustres y anónimos
y la prole que huele sus pasos desconfiando de sus apellidos,
esos tipos que vieron que tras la frontera
hay otra gente de carne y hueso parecidos a humanos
en todas direcciones
en todas las artes
en todas las ciencias
y se lo dijeron al vecino para que se despierte de una vez.
El resto siguen con su viejo Myflower
cada vez más grande y a la deriva
por las bahías del mundo
con tipos llamados Bob o Bobby o Ted o Teddy
y todos los que se trepan porque pagan su pasaje
como acompañantes y aprendices de piratas,
con sus arquetipos que se deshacen a pedazos
no bien los rascas un poco
y mujeres con mas cirugías
que en toda la maldita segunda guerra mundial,
sonrientes y vacías como latas aplastadas de mala cerveza.
Van ellos con la educación de un oso panda que no tiene bambú
a comerse lo que venga en nombre del hambre propia
porque comen con la boca, los ojos, los misiles,
y nos llenan las cabezas de abreviaciones tales como
CSI, FBI,NSA, DEA,NASA, ¿CIA?,ONU,BID,
FMI,NBA,OMS, G7, KKK !!!, JFK
y todo lo que se pueda abreviar en una interminable lista
de claves bobas e insolventes
y el consabido fucking cada 3 palabras
con el escudo inmaculado en las solapas
que te dejan claro quién es quién.
Nada de lo que he visto tiene algo de amor que no sea enlatado
y hecho para una lágrima sentimentalmente producida,
porque hay que saber dar la derecha:
son unos maestros en lo artificial.
Yo apenas me sé una abreviatura para todo esto:
¡ hijos de puta ! .
Yo soy simplemente un hombre pobre, lo admito.
La gente es más que su bandera o debiera.
Humanos que quisieran simplemente amar si supieran
sonreír si pudieran, jugar a ser feliz si lo descubrieran.
Como un número cualquiera,
como el mil de los hebreos
digamos un millón de mártires y siguen llegando.
Yo miro en dirección del camino del amor
ése que está por allí y uno cree que está poco transitado,
pero son muchos más de los que parecen
porque son educados, piden permiso, por favor
y muchas gracias, saben sonreír, dar la mano y abrazar
y se entienden en cualquier idioma porque es lo de menos
siempre que sea necesario y no
porque bien valen la pena ciertas renuncias.
Dejar de ser por ejemplo un número cualquiera,
zafarse del número de los hebreos
y salirse de la fila.
Entonces es por eso que estoy aquí observando:
yo miro en dirección del camino del amor
simplemente
por si te veo llegar.
XXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXX
sergio cassarino
DERECHOS RESERVADOS
http://poesiapistolanmano.blogspot.com/
http://poesiapistolanmano2.blogspot.com/
como un número cualquiera
como el mil de los hebreos
para decir una cantidad enorme.
Todos han sido traicionados en sus sacrificios
y quedan en eso: el esfuerzo y el sudor.
Querían tocar esos dioses falsos
y fueron sucumbiendo uno a uno,
querían comprar la alegría al contado
pero obtuvieron dolor a plazos.
American way of life ya no da réditos
american dream se desmorona pero no lo saben,
es cuestión de tiempo y como se sabe
el tiempo se toma su tiempo
como la justicia que tarda y va a seguir tardando.
La ruta 66 es polvorosa y mística
una jodida ruta como cualquier otra
que nos han vendido en esta época
llena de valles de siliconas
y decisiones al rojo vivo de sangre ajena
que la marea devuelve y les pega en la cara
pero es ajena, claro está, es decir, no cuenta.
Digamos un millón de mártires que llegan a diario
voluntariamente o por la fuerza
aún sin saberlo y con el cerebro lavado con shampoo
en una pantalla plana de última generación:
se extasían como monos poseídos,
sólo saben que quieren eso y nada más que eso.
Tengo en mi casa el lamentable espectáculo de sus espectáculos
y un aparatito remoto que cambia de canal
pero no de sus neuronas las pobres,
embotelladas, cotizadas en bolsa,
esa imagen de camiseta vieja de siempre
con unos cuantos tipejos que tiran al bulto
llenando el aire de daños colaterales
que van a parar a los anales de la historia
por el esfínter de las excusas oficiales.
Esos, que no acaban de desembarcar en ningún lado,
salieron del desprecio inglés
y siguen de desprecio en desprecio
salvo honrosas excepciones que se encargan de disimular
porque el estado se defiende del cáncer
pasando a la nada los virus con cabeza propia.
Atrás van quedando un camino de aquellos buenos versos,
de las amables palabras,
¡Qué tal Ferlinghetti, Ginsberg,
Whitman, Bukowski, Twain, Kerouac !
y todos los nombres de la lista de inadaptados yanquis
ilustres y anónimos
y la prole que huele sus pasos desconfiando de sus apellidos,
esos tipos que vieron que tras la frontera
hay otra gente de carne y hueso parecidos a humanos
en todas direcciones
en todas las artes
en todas las ciencias
y se lo dijeron al vecino para que se despierte de una vez.
El resto siguen con su viejo Myflower
cada vez más grande y a la deriva
por las bahías del mundo
con tipos llamados Bob o Bobby o Ted o Teddy
y todos los que se trepan porque pagan su pasaje
como acompañantes y aprendices de piratas,
con sus arquetipos que se deshacen a pedazos
no bien los rascas un poco
y mujeres con mas cirugías
que en toda la maldita segunda guerra mundial,
sonrientes y vacías como latas aplastadas de mala cerveza.
Van ellos con la educación de un oso panda que no tiene bambú
a comerse lo que venga en nombre del hambre propia
porque comen con la boca, los ojos, los misiles,
y nos llenan las cabezas de abreviaciones tales como
CSI, FBI,NSA, DEA,NASA, ¿CIA?,ONU,BID,
FMI,NBA,OMS, G7, KKK !!!, JFK
y todo lo que se pueda abreviar en una interminable lista
de claves bobas e insolventes
y el consabido fucking cada 3 palabras
con el escudo inmaculado en las solapas
que te dejan claro quién es quién.
Nada de lo que he visto tiene algo de amor que no sea enlatado
y hecho para una lágrima sentimentalmente producida,
porque hay que saber dar la derecha:
son unos maestros en lo artificial.
Yo apenas me sé una abreviatura para todo esto:
¡ hijos de puta ! .
Yo soy simplemente un hombre pobre, lo admito.
La gente es más que su bandera o debiera.
Humanos que quisieran simplemente amar si supieran
sonreír si pudieran, jugar a ser feliz si lo descubrieran.
Como un número cualquiera,
como el mil de los hebreos
digamos un millón de mártires y siguen llegando.
Yo miro en dirección del camino del amor
ése que está por allí y uno cree que está poco transitado,
pero son muchos más de los que parecen
porque son educados, piden permiso, por favor
y muchas gracias, saben sonreír, dar la mano y abrazar
y se entienden en cualquier idioma porque es lo de menos
siempre que sea necesario y no
porque bien valen la pena ciertas renuncias.
Dejar de ser por ejemplo un número cualquiera,
zafarse del número de los hebreos
y salirse de la fila.
Entonces es por eso que estoy aquí observando:
yo miro en dirección del camino del amor
simplemente
por si te veo llegar.
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sergio cassarino
DERECHOS RESERVADOS
http://poesiapistolanmano.blogspot.com/
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