Primaveras en libro de otoño

Cuando él la consideraba su vida,
casi siempre volvió a vivir lo vivido,
el silencio dulce que ha compartido
en reino de nada con la mas querida.

Espectro desnuda en su mano herida
de tanto secar llantos en rostro llovido.
Triste pasado del poeta incomprendido
su existencia de vida todo olvida.

Otoño es él, aun sin libro de aurora,
su destino de ola se rompe en roca,
cual dulce labios que sangro su boca.

Llantos de amadas en su alma mora,
son primaveras muertas en poesía.
Ver en algún libro, él también ansía.

Autor: Alcibíades Noceda Medina

Este otoño cuantas cosas saca amigo Alcibiades, como poesias hermosas como estas. Besos BETT