Las manos de mi madre

Hace tiempo, madre,
que tu imagen menuda
da vueltas alrededor
de mis letras...

Recuerdo que tus manos,
cuando ya la muerte
se ensañaba contigo,
se vistieron de un silencio denso…
Manos sarmentosas,
cuerdas tensas,
pequeños garfios anudados,
llenas de las ocres huellas
que el tiempo fue dejando…
Años de labrar jardín,
lidiando con azada y rosales,
llenando ese orbe
de pequeños milagros;
como araña laboriosa
tejiste mil sutilezas
y en tu otro reino, la cocina
aromado con orégano y tomillo
obraste maravillas...
Las manos no podían ocultar
la marcha inexorable del tiempo
_¡qué sinceras son las manos!_
la entrada inminente
en ese crepúsculo
tras el cual terminarían
todos tus afanes...

Muchas gracias, Amoremo.

Un placer saludarte.