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por luis tejada yepes Mar Oct 19, 2010 7:26 pmEn la mesa la luz de una vela,
el cuerpo anuncia el sueño,
brasas entre las manos,
sin quemarme.
Jardines muertos viejos,
ya no tengo el orgullo en mis adentros,
coloreo la vida con colores muertos y
cenizas aún calientes.
Un soñador del mundo
parece que es exacto;
nadando en el sueño eterno,
música en un estado
que la piel inventa.
La llama desciende
alumbrando el rostro,
la flama sobre los ojos
dispuesta a evaporar
las imágenes perdidas.
¿Quién tiene la ilusión que indica la vida?
nada en su origen,
¿y en su extremo?
tal vez haber nacido
y obtener del mundo sólo una bolsa de tierra.
Soy ese alguien
que desciende en el fango,
lugar en donde la oscuridad tiene que ser susurrada;
cuando la noche mide el tiempo de la herida,
me acomodo en ella.
el cuerpo anuncia el sueño,
brasas entre las manos,
sin quemarme.
Jardines muertos viejos,
ya no tengo el orgullo en mis adentros,
coloreo la vida con colores muertos y
cenizas aún calientes.
Un soñador del mundo
parece que es exacto;
nadando en el sueño eterno,
música en un estado
que la piel inventa.
La llama desciende
alumbrando el rostro,
la flama sobre los ojos
dispuesta a evaporar
las imágenes perdidas.
¿Quién tiene la ilusión que indica la vida?
nada en su origen,
¿y en su extremo?
tal vez haber nacido
y obtener del mundo sólo una bolsa de tierra.
Soy ese alguien
que desciende en el fango,
lugar en donde la oscuridad tiene que ser susurrada;
cuando la noche mide el tiempo de la herida,
me acomodo en ella.
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