Prometeo

Prometeo

Habítame en los símbolos, consérvame
en la alta presunción de tus mil alas,
tú que conoces del mar y sus gemidos,
tú que penetras la tierra y nos avalas,
conoces, creador, cada semilla,
disparas, labrador, en tus escalas
el monte y la semilla, los olivos
y el viento que enterró invisibles palas
en carnes de la huerta y del amigo,
en goznes del amor y sus vidalas.
Concédeme el perdón de ser pequeño
y de no imaginar más que tus galas,
la perla del amor en tus mejillas,
la orquesta del placer en esas salas
en que tiempo y dolor bailan a gritos,
en que hombres y mujeres se hacen balas,
un parto, un apagón, una sonrisa
y un pozo en el clamor de sus bengalas.
Misterios de la luz que tú comprendes
y que en el diario arder jamás propalas,
apenas nos permites esa aurora,
apenas aquel sol nos lo regalas,
pero cobras por él luego en estrías,
en saldo de huesitos que acicalas
debajo de la tierra con gusanos,
encima del temor con horas ralas.
Extraño es este amor en que destruyes
la obra de tus manos o la inhalas
en sorbos de dolor, en embestidas
del fuego del volcán en que resbalas
cada vez que en lo ingrato te metemos,
cada vez que buenas noches se hacen malas
y exiges un rigor que no tenemos
porque no somos roca que apuntalas.
Arena, simple arena nos volvemos
al viento de tu voz, ese que exhalas
en todos los riñones de este mundo
y en cada pieza en mi con que te instalas
en número, en la flor, en los cabellos
y en ese porvenir que ya acorralas.
Sírvete mi valor, vayamos juntos,
obra y obrero soy para tus talas,
mañana nos encuentre el desvarío,
es de noche y me voy, traigo estas calas
para que sepan bien que es tuyo el huerto
y nuestro el viejo adiós que en mi señalas.
Lo pueblo del valor de mis consignas,
el día llegará en que tú lo embalas
y bajo cielo y tierra se abre un surco
y duermo el sueño al fin en que me igualas.

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