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Hacer el amor,
no es solo un verbo,
es una acción,
que delata a los cuerpos.
Es sentir que la piel,
se desagarra por dentro.
Es desparramar sudor.
Es jadear sobre otra boca.
Es morder suavemente.
Es rasguñar sin herir.
Es entregarte sin mesura.
Ay… es amar,
amar…
Hasta sentir,
que el aire quema.
Hacer el amor,
es mucho más que papeles,
que demuestran a uno,
su pertenencia.
Si solo,
es aferrarse contra un pecho.
Y morir…
Morir apasionadamente,
entre unas piernas.
Sobre un lecho,
todos son amantes.
Sobre otro vientre,
yo te afirmo,
que nadie es de nadie.
¿Poseer?
¡Dios mío!
si en ese clímax,
todo vale.
Hacer el amor,
es reencarnase en el orgasmo.
Es dilucidar,
¿cuál es la fantasía que se corporiza?
Y cuales
¿Son los límites de los besos?
Hacer el amor,
no es solo un verbo.
Es una acción.
Casi diría.
Una poesía,
que delata a los cuerpos.
» Ahelos
» Mañana cuándo me haya ido
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