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por Oscar64 Dom Jun 02, 2013 8:03 amMientras no mueres
Lo peor de estar vivo es que no mueres,
tienes que esperar hasta que un cáncer
o un palo en la cabeza te desnuque,
lo peor de estar vivo es esa espera,
pues sabes bien que vivos no saldremos
ni de las avenidas ni de la mutua cama
y ni siquiera juntos nos iremos de este mundo.
Y a veces ni en el mundo vamos juntos,
tú vas por tu lugar, yo vuelvo a casa
y cada cual destroza sus manzanas,
persigue sus serpientes, alza torres
y cuentas saca a solas con su espejo y sus almohadas.
Lo peor de la vida es este tiempo
que viaja junto a ti sin que lo llenes,
sin que él se deje poseer, sin que tú puedas
a tu lado cultivarlo como a rosas.
Parece que le dieron instrucciones
de hacerte madurar, de darte golpes,
de abrirte el corazón con sus espinas,
de henchirte de volcanes y de mieles
y luego de agitar toda la costra bajo el pecho,
toda la historia en el cajón de tus pupilas
y al fin abandonarte a toda prisa,
cual novia que al final no se decide por tu anillo,
cual viaje que de ti sólo se lleva las maletas.
Entonces lo que queda es lo que miras:
un hilo que enrollar hasta tus padres,
un beso que guardar entre amapolas,
un piano que pulir para que cante,
un nombre al que volver la vista en casa.
Entonces lo que has sido es lo que tienes,
un rostro, una estación, unas arrugas,
un sueño, un balancín, un hueso roto,
un predio en que buscar las últimas semillas,
un agua en que beber de aquel recuerdo
que permite mientras vives ese riego permanente.
http://fuerteyfeliz.bligoo.cl/
02 06 13
Lo peor de estar vivo es que no mueres,
tienes que esperar hasta que un cáncer
o un palo en la cabeza te desnuque,
lo peor de estar vivo es esa espera,
pues sabes bien que vivos no saldremos
ni de las avenidas ni de la mutua cama
y ni siquiera juntos nos iremos de este mundo.
Y a veces ni en el mundo vamos juntos,
tú vas por tu lugar, yo vuelvo a casa
y cada cual destroza sus manzanas,
persigue sus serpientes, alza torres
y cuentas saca a solas con su espejo y sus almohadas.
Lo peor de la vida es este tiempo
que viaja junto a ti sin que lo llenes,
sin que él se deje poseer, sin que tú puedas
a tu lado cultivarlo como a rosas.
Parece que le dieron instrucciones
de hacerte madurar, de darte golpes,
de abrirte el corazón con sus espinas,
de henchirte de volcanes y de mieles
y luego de agitar toda la costra bajo el pecho,
toda la historia en el cajón de tus pupilas
y al fin abandonarte a toda prisa,
cual novia que al final no se decide por tu anillo,
cual viaje que de ti sólo se lleva las maletas.
Entonces lo que queda es lo que miras:
un hilo que enrollar hasta tus padres,
un beso que guardar entre amapolas,
un piano que pulir para que cante,
un nombre al que volver la vista en casa.
Entonces lo que has sido es lo que tienes,
un rostro, una estación, unas arrugas,
un sueño, un balancín, un hueso roto,
un predio en que buscar las últimas semillas,
un agua en que beber de aquel recuerdo
que permite mientras vives ese riego permanente.
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