soy quizá el que más rimo,
y el que los ripios mayores
los dice con mejor tino.
Yo voy abriendo camino
para que pueda pasar
todo poeta cretino,
que se le de mal rimar.
Yo rimo caño con coño,
y coño con caño rimo,
y rimo sitio con ripio,
y ripio con sitio rimo.
Y, si ésto no es rimar...
¡que venga dios y lo vea!
porque, Homero en su Odisea...
¡no se vaya usted a pensar!
De la Iliada, no hablemos...
¡eso ya es el no va más!
hablará mucho de Paris,
de Menelao y de sus cuernos,
pero de rimar, rimar...
¡de rimar, rimar no rima!
habla de la escabechina
que se lió en la Troá.
El Boccaccio y el Petrarca
son los dos tal para cual.
Dante, ves tú, rima más;
pero rima a toda ultranza.
Cervantes, con su Quijote
da una lección de sapiencia,
pero que nadie se ofenda,
como rima es un pegote.
"Checaspare" otro que tal...
mucha fama y mucho cuento,
pero, señores lo siento,
¡a mí no me dice "ná"!
Quizá porque él es ingles,
y yo español de "tronío"
¡a mí me cae gordo, "el tío"!
no digo que no, tal vez...
Góngora ya es otro cantar,
y Calderón no digamos...
y con don Felix, ya entramos
en una rima sin par.
No en vano el siglo de oro
fue llamado el siglo aquél;
nombrarlos no puedo a todos,
basten pues con estos tres.
Con los del noventa y ocho
da comienzo el "chovinismo",
y a éstos les da lo mismo
zanahoria que bizcocho;
estaban tan cabreados,
por el desastre de Cuba,
que hacían buenos pareados,
¡pero con muy mala uva!
Entrando en el modernismo
y, en los tiempos actuales,
aquí sí que ya el lirismo
parece de subnormales.
Cambian la rima por ritmo,
en raros experimentos
de síncopas, contratiempos
que rayan el paroxismo.
¿Y qué me dicen ustedes
del famoso caligrama...?
¡porque a mí me vienen ganas
de subir por la paredes!
Habráse visto qué bodrio...
¿Quién en tal galimatías
escribir se atrevería
algo así, como El Tenorio?
Y a esto le llaman poesía...?
En fin, yo no quiero criticar...
pero sigo con la mía,
e insisto en que el vate de hoy día
¡No sabe lo que es rimar!
Jajaja, jajaja, ja, ja, ja...?
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