Yo no he llegado a conocer mujeres locas,
Pero con total gusto, me encantaría tener ese lujo;
Aquellas que escriben sonetos malditos,
También tristes, amorosos; pero eso sí,
Siempre extraídos del planeta del olvido.
Son mujeres que están muertas en vida,
Buscan más allá, que una simple copula del macho;
¡Son excéntricas! y se enojan fácilmente,
Si decís que no escriben poesía.
Son las dueñas de la melancolía,
Las hijas predilectas de la soledad,
Sus pechos aunque hermosos… están llenos de decepción,
Y sueñan con ser una musa infinita.
Lástima que no he conocido una,
Si así fuera, la atraparía en mi más profundo sueño,
Porque ellas solo se dejan capturar,
Si tus deseos son románticamente oscuros (únicos en su tipo).
Odian profundamente a los patanes,
Si, así es, aquellos que se revuelcan
En cualquier sabana, de hotel barato…
Sueñan con ser un lucero de amor,
No solo un intento de amor eterno.
Son asesinas de desvelos,
Saben llenar tus negros momentos, con pedazos de necrofilias pasiones;
Porque los hombres nacemos muertos
Y las mujeres, son las que nos resucitan con sus besos.
Les excita embriagarse en noches de luna llena,
Sus glúteos son el placer eterno, aunque están llenos de agonía;
Es difícil llegar a ver a alguna de aquellas bohemias,
Porque están en peligro de extinción…
Pero con total gusto, me encantaría tener ese lujo;
Aquellas que escriben sonetos malditos,
También tristes, amorosos; pero eso sí,
Siempre extraídos del planeta del olvido.
Son mujeres que están muertas en vida,
Buscan más allá, que una simple copula del macho;
¡Son excéntricas! y se enojan fácilmente,
Si decís que no escriben poesía.
Son las dueñas de la melancolía,
Las hijas predilectas de la soledad,
Sus pechos aunque hermosos… están llenos de decepción,
Y sueñan con ser una musa infinita.
Lástima que no he conocido una,
Si así fuera, la atraparía en mi más profundo sueño,
Porque ellas solo se dejan capturar,
Si tus deseos son románticamente oscuros (únicos en su tipo).
Odian profundamente a los patanes,
Si, así es, aquellos que se revuelcan
En cualquier sabana, de hotel barato…
Sueñan con ser un lucero de amor,
No solo un intento de amor eterno.
Son asesinas de desvelos,
Saben llenar tus negros momentos, con pedazos de necrofilias pasiones;
Porque los hombres nacemos muertos
Y las mujeres, son las que nos resucitan con sus besos.
Les excita embriagarse en noches de luna llena,
Sus glúteos son el placer eterno, aunque están llenos de agonía;
Es difícil llegar a ver a alguna de aquellas bohemias,
Porque están en peligro de extinción…
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