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por osmar de ruar Mar Jun 28, 2011 4:21 pm Una hoja en blanco, pero amarillenta
en una noche casi blanca pero anaranjada...
Un misterio esta rutina,
que hace años, ya, que no hago.
Y la intriga curoseándole al recuerdo
y la memoria sí, en blanco.
Otros humos solitarios, ya distintos,
ya acompañados, ya casi en extinsión.
Chamamé sin acordeón, en un desierto poblado.
Algún fuego que se apaga, cuando sale el sol.
Esta sonrisa franca que me da lo cotidiano,
lo soñado alguna vez y lo que sueño despierto,
tintas secas del tintero, que renueva su perfume
y un silencio tan extraño, como las horas y el tiempo,
cuando no van de la mano.
Estas letras que se atraen cuando ellas quieren
y estos gustos desabridos de otros gustos.
Un final felíz desde un principio,
una canción que se repite,
un poema que se intenta,
por un misterio cualquiera...
en una noche casi blanca pero anaranjada...
Un misterio esta rutina,
que hace años, ya, que no hago.
Y la intriga curoseándole al recuerdo
y la memoria sí, en blanco.
Otros humos solitarios, ya distintos,
ya acompañados, ya casi en extinsión.
Chamamé sin acordeón, en un desierto poblado.
Algún fuego que se apaga, cuando sale el sol.
Esta sonrisa franca que me da lo cotidiano,
lo soñado alguna vez y lo que sueño despierto,
tintas secas del tintero, que renueva su perfume
y un silencio tan extraño, como las horas y el tiempo,
cuando no van de la mano.
Estas letras que se atraen cuando ellas quieren
y estos gustos desabridos de otros gustos.
Un final felíz desde un principio,
una canción que se repite,
un poema que se intenta,
por un misterio cualquiera...
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