Algo cruje al pisar,
no es el otoño que se evade
en su amarillo gesto,
es la ausencia que tira dardos
a nuestra memoria de hojas secas,
contra la puerta del cielo
que alguien abre,
un sueño a dónde vas o vengo
en la noche que despierta
en mi piel tu capa roja
eterna sobre mis hombros.
Tu arrullo es mi mar de hojas
que es ritual de danza, quietud última
movimiento total sin tiempo,
alquimista que con un solo dedo
transforma la soga en cielo,
y la mohosa sombra en un mar
sin límite de tiempo.
Cuando tu cuerpo construye
las cosas profundamente
graba un sello en mi piel,
y un refugio entre tus brazos
dejándome un lecho de paz,
que me endulza y me acoge
como una dinastía de ángeles.
La vida y su gran sueño
cuando el alba nace,
qué importan las estaciones
cuando nos habitan las sendas del parque,
y las piedras no nos pisan
ni el dolor llega a nuestra altura,
cuando los colores son purpurina
que dan vida a nuestro valle.
no es el otoño que se evade
en su amarillo gesto,
es la ausencia que tira dardos
a nuestra memoria de hojas secas,
contra la puerta del cielo
que alguien abre,
un sueño a dónde vas o vengo
en la noche que despierta
en mi piel tu capa roja
eterna sobre mis hombros.
Tu arrullo es mi mar de hojas
que es ritual de danza, quietud última
movimiento total sin tiempo,
alquimista que con un solo dedo
transforma la soga en cielo,
y la mohosa sombra en un mar
sin límite de tiempo.
Cuando tu cuerpo construye
las cosas profundamente
graba un sello en mi piel,
y un refugio entre tus brazos
dejándome un lecho de paz,
que me endulza y me acoge
como una dinastía de ángeles.
La vida y su gran sueño
cuando el alba nace,
qué importan las estaciones
cuando nos habitan las sendas del parque,
y las piedras no nos pisan
ni el dolor llega a nuestra altura,
cuando los colores son purpurina
que dan vida a nuestro valle.
Ayer a las 7:07 am por jorge enrique mantilla
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