Suerte vana de un hombre

Un hombre con un capullo en mano,
allí estaba con la pasión soñada.
La fortuna es de la mujer amada,
en la espera el tiempo dejó vano.

Se envolvió con sombra su quimera,
él, ni la rosa no tuvo fortuna.
Durmió el sol se despertó la luna,
allí muere otra historia cualquiera.

La angustia en él; el mundo ignora.
Sin rosal, rosa se consume en hora;
el espectro vaga en la mañana.

Quedó en la página y ahí vive;
en ésta misma mano que escribe.
Muere toda razón, en suerte vana.

Autor: Alcibíades Noceda Medina