Mis manos tienen éxito en volverte dúctil,
misterio suave que se produce en ti,
agonía caliente en lo más profundo de la piel,
donde la voz no puede pronunciar
el nombre de este misterio.
La sangre se agita hasta reventar las venas,
corre como lava de volcán que se desborda,
es un momento crítico de amor,
pasión que me condena.
¿Qué busco en los instintos
que no pueda mi amor ofrecerte,
ahora que mis dedos trémulos,
unidos por el silencio,
como un relámpago se derrapan inocentes
hacia el abismo del miedo de tu cuerpo?
En mi germinan lentamente,
sentimientos para comenzar a descubrir,
la respiración agitada obstruye el pecho,
como el aire del frío invierno.
Fruta consumida,
misterio de mi sueño,
quemaduras en la boca,
incineración de los labios,
piedras arrastradas
por las aguas incontrolables,
indagación de las causas,
de este delirio.
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