En primavera los aviones nunca chocan

Somos ciegos,
y las balas nos esquivan, como película
futurista, y tu amor enlatado, ya no está.
¿Donde quedo el fuego?,

y las palabras están tan trancadas.
Y ya no tengo miedo a no tener
más tus abrazos, tus besos o tus mimos compulsivos.
y yo, yo solo quiero escapar.

Y las balas nos alcanzan, somos cómplices
de la muerte de nuestros hijos, y donde, ¿donde
estará la primavera?
donde quedaran nuestros hermanos, nuestros hijos

y donde estarán los casquillos.
Y la verdad, yo no tengo más miedo,
no tengo más letras, ni siquiera para armar
un poema de mierda. No tengo más balas.

Hola Manu! Veo tantas verdades en tu poema... si, somos cómplices de tantas cosas... y la primavera... ya no es la misma de aquellos días. Y de que somos ciegos, ni la menor duda. Buenísimo!

Muchas gracias!

es lamentable que esta sea la temporada de esquivar balas y aprender a sobrevivir... buenisimo tu poema Manu... bienvenido y espero poder seguir leyendo más de ti! besos