En ti madre se ha ido historias,
hasta los huérfanos quieren ser muertos
que claman por cascaron en desiertos,
cada uno, es todas tus memorias.
Cada uno con dios te tiene en gloria
en nuestro credo tienes camino abierto.
Asombro sería, si en ti despierto
ya libre de la perpetua miseria.
Solo se ausenta tu cuerpo doloso
en él tu dulce arrullo milagroso.
Ahora queda resignación de mortales
día a día es rumbo hacia la muerte.
De haber sido mi madre es mi suerte,
cuantas veces hiciste tuya mis males.
Autor: Alcibíades Noceda Medina
hasta los huérfanos quieren ser muertos
que claman por cascaron en desiertos,
cada uno, es todas tus memorias.
Cada uno con dios te tiene en gloria
en nuestro credo tienes camino abierto.
Asombro sería, si en ti despierto
ya libre de la perpetua miseria.
Solo se ausenta tu cuerpo doloso
en él tu dulce arrullo milagroso.
Ahora queda resignación de mortales
día a día es rumbo hacia la muerte.
De haber sido mi madre es mi suerte,
cuantas veces hiciste tuya mis males.
Autor: Alcibíades Noceda Medina
Última edición por Alcibíades el Dom Oct 23, 2011 10:24 pm, editado 2 veces
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