Mi razón, mi verdad, mi niñez,
Se murió la planta de mama,
Las voces de papa
Y sus lunares en la espalda.
Falleció la Marilyn
Y las tantas pelotas pinchadas
Que fueron a dar a su jardín,
Agonizan mis argumentos
Ahí donde nadie estuvo
Donde nadie defendió,
las sombras de mi barrio
Se murió el ayer
Y el mañana nace
sin que nadie se entere,
se murieron mis cuadernos
mis vocales, mi dialecto,
y almorcé por cobarde
egoísta y sin fe,
muchas veces mi voz.
Se murió mi amor
Mi odio, y el calor,
Se murió mi sábado
Con domingos mañaneros,
Viendo pasear a los abuelos
Que se amigaron con la muerte.
Murió cristo, buda y ala,
Y el bien muchas veces
No esta tan lejos del mal,
se murió mi maestra jardinera
y toda esta pasión
que nunca me anime a dar.
Se murió, mi ayer se murió,
y al mañana lo estoy matando
no por cobarde, tampoco inmaduro,
tan solo lo mato,
porque no consigo laburo…
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