Aúlla el viento…
Desmaraña su melena
Negra y ceniza del pasar de los años;
La lluvia brama…
Forma huracán en su vida,
Cambio su rumbo y dirección
Una mala decisión;
El sol ya no sale…
Oscuridad en las pequeñas casas;
Por las mañanas, su rostro
Animal enfermo, hincado
En la orilla de un templo;
Aquella calle larga vacía de ojos,
Silente de cuerpos…
Y los que habitan, no viven;
Frías paredes, y entre estas
Y su cuerpo, un grande hueco;
Húmedas camas… tumbos,
Miradas vagan por los recónditos lugares,
Cuerpos vestidos de tristezas, la soledad, náufraga;
Se vive el abandono de su vida, se transita
Noche a noche, por la insana ausencia de la familia;
Con la espera de no perder la esperanza,
Aún no teniéndole fe a nada;
Su cuerpo, marcha cual fúnebre entierro,
Pues su alma va muerta en vida…
Cadena perpetua a su ser,
Mujer de polvo ella es;
Sus brazos sin voz...
Hay demasiado espacio aquí;
El sol taladra los oídos...
Sólo cincuenta años…
Ella con treinta y tres caminos
Andados.
¿Para que salir de ahí después de morir?
Gice Silva Rodríguez.
25/09/10
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