Tu ausencia,
temporada extrema,
amargo sabor de la tierra,
en mi boca.
El mendigo en la puerta no sabe
si es la vida o la muerte
lo que pide en torno a las limosnas,
es un camino
como nuestra primera noche.
Negociaciones, frutas heridas
caen al jardín invitando a la alegría,
reconoce el sabor que nos separa y
escribe un poema que quizá mañana
nos sirva de recuerdo.
Si el día es bonito y
la noche lo encuentra
y si abarca a la luna,
esta frotará tu hombro,
un helado de hielo en el banco de un parque,
sabores dulces, sabores fríos,
sabores que la vida no cata;
sabores urgentes, sabores vivos,
sabores incompletos aún,
en mi boca la longitud de tu cuerpo,
sobre mi lengua el sabor de tu carencia.
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